Предыдущая публикация
У каждого на свете боль своя, Но чья больнее?
Кто об этом скажет? Есть горечь пересохшего ручья, Есть боль зерна, что в борозду не ляжет. Дождя, что разбивается о скалы, И дерева, дающего тепло. Вот отпустило, кажется, прошло, А через час ещё больнее стало. Есть боль своя у каждого из нас, И я об этом думаю невольно. Вот ты идешь не поднимая глаз, Так, значит, и тебе, быть может больно. И никого я в этом не виню. А боль вещей, она с людскою схожа, И наковальне больно, и огню, И молоту, ударившему тоже. Как больно хлебу, что лежит в пыли, Ещё колосьям, скошенным до срока. Тропе забытой- снова обошли! И яблоне, стоящей одиноко. Как больно облетающим лесам, Когда им ветер листья обрывает. И лишь тому, кто боль приносит сам, Тому, наверно, больно не бывает.
Следующая публикация
Комментарии 2