Клён.

Горит наш клён, посаженный весною,
Прощальным светом золотого дня,
А ветер листья рвёт над головою
И дышит холодом морозного огня.
Ещё тепло, и ярко солнце светит,
А на земле блестит ковёр листвы,
Пройдёт неделя, две, и снег озябший
Накроет холодом его, увы...
Но будто снег и ветер презирая,
В последней битве догорает клён,
И золото листвы на землю осыпая,
Прощальный отсвет Лета дарит он.
12.10.2010