Я сижу в красном бархатном кресле и мучительно пытаюсь понять, о чем поет толстая тетка в парике.

Нет, серьезно — я же образованная женщина, в конце концов! Должна же я хоть что-то понимать в высоком искусстве. Но честно говоря, единственное, что мне сейчас приходит в голову — это то, что корсет у примадонны явно маловат, а тенор больше походит на заблудившегося в лесу лося, чем на страстного любовника.
«Ну и зачем я сюда припёрлась?» — думаю, украдкой поглядывая на часы. Семь минут до антракта. Можно потерпеть.
Опера — это определенно не моё.
А припёрлась я сюда потому, что Олег пригласил меня на свидание. Мы знакомы ещё с первой моей работы, изредка переписывались. А недавно он решил, что пора брать быка за рога.
И вот я тут, рядом с мужчиной, который громко сопит и комментирует каждое действие на сцене.
— Потрясающе, правда? — шепчет он мне на ухо, и я чувствую запах его одеколона — резкий, навязчивый. — Вот это искусство!
Натужно улыбаюсь. Ну а что делать, подруги мне всю плешь проели:
— Хватит быть одной! Надо встречаться!
И вот я встречаюсь. С Олегом, который считает оперу «потрясающей», а сам выглядит так, будто его костюм купили в переходе.
Занавес наконец падает, и публика взрывается аплодисментами. Я добросовестно хлопаю вместе со всеми, хотя хочется скорее хлопнуть себя по лбу — зачем согласилась на это свидание?
Определенно, полный провал.
— Пойдем в буфет, — зовет Олег, вставая. — Я угощаю!
Чем? Бутербродом с колбасой?..
Да я и дома могу поесть.
В фойе он галантно предлагает мне руку, и я покорно беру ее, мысленно прикидывая, сколько еще продлится мое мучение. В очереди Олег принимается рассказывать о том, как он «разбирается в музыке», и я киваю, размышляя о том, не слишком ли я выделяюсь в своем простом платье среди всех этих дам в вечерних туалетах.
Именно в этот момент взгляд цепляется за знакомый силуэт.
Нет. Только не это.
Сердце делает кульбит, а желудок куда-то проваливается. Рука замирает на руке Олега, который продолжает что-то вещать о высоких нотах.
Андрей. Мой бывший муж. В костюме, который сидит на нем идеально. Он стоит у лестницы рядом с девушкой. Пусть я не могу быть объективной, ибо, когда речь касается бывшего, то меня кроет. Но она чертовски красивая. В нежно-розовом платье с открытой спиной, с волосами, собранными в элегантный пучок.
— Ир, ты меня слушаешь? — голос Олега доносится как будто издалека.
— Да-да, конечно, — бормочу я, судорожно оглядываясь в поисках места, где можно спрятаться. — А не хочешь... посмотреть на лепнину? Вон там, у той колонны?
— На лепнину? — Олег недоуменно моргает. — Наша очередь вот-вот подойдет.
— Да я не голодная. А лепнина очень красивая, — настаиваю я. — Ампир, наверное. Или барокко.
Встаю за колонну и притворяюсь, что внимательно изучаю потолок. Олег послушно задирает голову вверх.
«Дыши, Ира, дыши, — убеждаю я себя. — Ты взрослая, самодостаточная женщина. Ты имеешь право ходить в театр. С кем хочешь. И плевать, что он тут с пассией. Вы развелись три года назад. Начни уже жить без оглядки на бывшего!"
— Интересно, — бормочет Олег, разглядывая лепнину. — А я думал, это рококо.
— Ира?
О нет. О нет-нет-нет.
Медленно поворачиваюсь. Андрей стоит в двух шагах от меня, на его лице блуждает улыбка. Взгляд скользит по Олегу, который всё еще увлеченно изучает потолок.
— Привет, — говорю я, стараясь сохранить голос ровным. — Какая неожиданность.
— Да уж, — соглашается бывший муж, засовывая руки в карманы брюк. — А это...
Олег опускает голову — наконец-то! — и с интересом поглядывает на нас.
— Познакомь нас, дорогая, — просит он, и меня передергивает от этого «дорогая».
— Олег, это Андрей, — говорю я максимально ровным голосом. — Мой бывший муж. Андрей, это Олег. Мой... спутник.
Олег протягивает руку для рукопожатия:
— Очень приятно! Ира рассказывала...
— Ничего я не рассказывала, — быстро перебиваю его.
— И как вам опера? — спрашивает Андрей, пожимая Олегу руку.
— Потрясающе! — оживляется Олег. — Вот это искусство! А этот тенор...
Пока Олег трещит о теноре, я встречаюсь взглядом с Андреем, и вижу в его глазах едва сдерживаемое веселье.
Какое право он имеет смеяться над моим выбором?!
Пусть до этого свидание казалось мне ужасным, но теперь я ощущаю острую необходимость доказать бывшему, что у меня всё в шоколаде.
— Дюша, — тут к нам подходит мисс Розовое Платье и берет его под руку, — ты меня бросил! Я думала, где потерялся.
«Дюша». Меня чуть не выворачивает наизнанку. Она зовет его как какого-то хомячка!
— Алиса, познакомься, — произносит Андрей. — Это Ирина, моя бывшая жена. А это Олег, ее... спутник.
— Ой! — глаза у Алисы становятся круглыми как блюдца. — Вы та самая Ирина! Андрей столько про вас рассказывал!
— Вы, должно быть, артистка? — встревает Олег, с восхищением глядя на Алису. — У вас такой артистический вид!
Алиса смеется — звонко, мелодично:
— Нет, я дизайнер интерьеров!
— Как интересно! — Олег явно впечатлен больше, чем требуется.
Звонок возвещает об окончании антракта. Какое счастье! Никогда бы не думала, что с такой радостью вернусь в зал!
— Ну что ж, — заключаю я, — пора возвращаться к искусству.
— До свидания! — машет рукой Алиса.
— Было очень приятно! — добавляет Олег, все еще глядя на нее.
Андрей молча кивает мне, и в его взгляде я читаю вопрос, на который не хочу отвечать.
Потому что я всё ещё не забыла о том, кто бросил меня три года назад.
Очень эмоционально. Читать по ссылке: https://litmarket.ru/reader/posle-razvoda-uyti-chtoby-ostatsya