Он для меня писал стихи.

Я по ночам его будила.
Он звал меня: "Ну где же ты?"
А я к нему не подходила.
Сама писала, перо взяв,
Старалась, чтобы он услышал,
В стихах пыталась полетать,
В них поднималась выше-выше.
Не сон, не явь, не крик, не стон
На перекрёсток Судеб брошен.
Он Душу заполнял теплом
И я твердила: "Он хороший!"