Когда заходишь в реальность войны, сердце работает, как часы, память не замутнена, сознание чисто, подготовлено, идеалы ведут вперед.

Проходит время, накапливается физическая усталость, память отяжелела, тащит волоком мешки с драгоценностями - незабываемыми встречами с хорошими людьми. Узнаешь горечь потерь, страшную оскомину войны, выкручивающую желваки и стирающую зубы.
Минуло три года, возродивших понятие «Народ», обозначились реальные лица в когда-то обезличенном «сволочи», наполнился божественным подтекстом шепот сиюминутной внутренней тишины… Естественное для нормального человека желание мира переродилось в изматывающую жажду, потому что слово «мир» теперь связано с выживанием конкретных прекрасных людей, знакомство с которыми подарила война. Я знал, что когда-то на моей земле жили удивительные люди, но как выяснилось, они и сейчас живут, люди, одним лишь присутствием дающие надежду. Люди - глубинные сваи на болоте, люди - мосты через огненные реки, люди - мачты для самых главных моих знамен… Теперь я определяю их даже по фото. И когда встречаю в некрологах, сердце горько плачет. Потому что встреча с ними где-то когда-то в иных мирах призрачна и не обещана (если и обещана, то не подтверждена), а физическая радость присутствия бесконечно необходима!
#время
#поэтусторонутравы
..
«Возрадуется праведник, когда увидит отмщение; омоет стопы свои в крови нечестивого» (Псалтирь 57:11).
.
Одно мгновенье до ненависти и сто тысяч лет до добра,
Вдох до вечности, выдох до: «Руки вверх! Стоять на месте!»
Считая от кончика электронного моего пера,
жизнь - зигзаг между заглавной «Z» и итоговым «грузом 200».
.
Сколько медовых пряников самой высокой пробы
теперь пронесет судьба мимо моего искривленного горечью рта.
Милосердие ищущих смыслы должно быть сильнее злобы,
сильней неизбежности выстрела - доброта.
.
Но как?! В который раз в пути подпитываюсь местью я,
на черные лампы ненависти лечу, как мотылек на свет!
Пульс войны в виске учащается в жадной жажде возмездия,
пока горний маршрут преграждает петлюровский ржавый насест.
.
Наши южные степи они тоже называют домом,
Пушкин у них Гарматый, грозят: «Москали, у пекло усе…!»,
Новоросское русское поле изгрызено евробетоном
на вот уже целую вечность «нейтральной» полосе.
.
Виртуозно жонглируя внутренними мирами,
отключившись от целого, открываешь в себе третий глаз?
Но приходит страда, и нельзя оставаться нейтральным.
Как же Сталин был прав: кто не с нами, тот против нас!
.
Продавившись на битой «буханке» сквозь битые артой дороги,
на излете сегодняшнего по-декабрьски нечеткого дня,
понимаю, что дом мой, как Пасхальная радость, далекий.
Но согрет я железною чуйкой:
мой Бог за меня!
.
Те, что с той стороны, присыпаны талым бредом,
красно-коричневым бредом в скуластых кураховских рвах.
Наших вынесли затемно. Прихрамывающим желтым следом
смерть ступает по синему снегу, добрый нрав мой поражая в правах.
.
Вот только вчера еще мальчик, а сегодня душой старик,
плыву по горящей реке, от которой мороз по коже.
Жаль, что жизнь на посылках у боли, ведь первое слово человека - крик.
И последнее тоже.
.
#михаилмамаев
#стихимихаиламамаева