Если честно, я ненавижу Новый год.

Все эти счастливые люди, снующие туда-сюда, фейерверки в каждом дворе — страшно из подъездов выходить, и парочки, парочки на каждом шагу… А я сижу на скамейке в этом дурацком костюме Деда Мороза и докуриваю последнюю в этом году сигарету.
Я уже отработал свою смену, слегка угостился тут и там стопочками — неудобно отказывать, раз уж наливают — и где-то потерял шальную Снегурочку, однокурсницу с театрального. Борода на расслабившейся резинке уже висела где-то под подбородком, собирая пепел от дешманского курева, шапка, судя по замёрзшему уху, съехала куда-то набок. Ну и видок у меня, конечно. Впрочем, какая разница.
Достаю из кармана потрёпанной красной шубки телефон, на заставке её фото. Странно, что оно всё ещё здесь. Фыркнув, отключаю мобильник к чёртовой матери.
Неторопливо падает пушистый снежок, мерцают огни фонарей, деревья с пушистыми ветками вокруг, и людей совсем немного. Красота…
— Дедушка…
‹…›