«Однажды я отпевал молодую женщину,— вспоминает отец Лонгин.— Была зима. Смотрю, после отпевания на могиле остались четверо мальчишек. Все ушли, а они стоят совсем замерзшие, в резиновых сапожках на босу ногу и не идут никуда. На улице мороз градусов 20. А самый маленький из них был еще крошечка.
Я спрашиваю: «Что вы не идете домой?» А они мне говорят: «Мы без мамы не пойдем. Нам идти некуда». Отец-то от них ушел, а мама вот умерла. «Ваша мама теперь на небесах,— говорю.— Пойдете ко мне жить?». Кивают. Ну, я и привез их в монастырь.
Буквально через пару месяцев к воротам подбросили новорожденную девочку в коробке от бананов. Мама родила ее под Новый год, в коробку бросила и принесла к нам.
31 октября 2015 год...
Всего лишь несколько минут полёта…
И вместо длинного – короткий путь.
Что было там, в горящем самолёте?
Не знаем. Но теперь - не в этом суть.
И юноши, и женщины, и дети,
Мужчины с сединою на висках…
Какими они были, люди эти?
Все пережили близкой смерти страх.
Быть может, кто-то вслух заплакал громко,
Быть может, самый храбрый закричал…
Прижала крепко мать к груди ребёнка…
А кто-то ручки кресла крепко сжал.
Быть может, кто-то помолился Богу
И бросил к небесам последний взгляд…
Им оставалось жить совсем немного.
Теперь неважно – кто в том виноват.
Их не вернуть. От туда – не приходят.
Живым остались слёзы, боль сердец.
Куда, куда любимые уходят?
И смерть