Мы, как бумага для письма, где время пишет свои строки порой без чувства и ума. Вся наша жизнь - дорога к смерти, письмо, где тексты - ерунда. Потом заклеют нас в конверте, пошлют неведомо куда... И нет постскриптума, поверьте. Эльдар Александрович Рязанов 1982г.
Нет комментариев