Я уверена, у каждого есть строчки, которые близки, которые задевают невидимые струны души, которые западают в душу...
Делюсь с вами своими любимыми стихотворениями:
"Каждый выбирает по себе" Юрий Левитанский
Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку —
каждый выбирает для себя.
Каждый выбирает по себе
слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает по себе.
Щит и латы. Посох и заплаты.
Меру окончательной расплаты.
Каждый выбирает по себе.
Каждый выбирает для себя.
Выбираю тоже — как умею.
Ни к кому претензий не имею.
Каждый выбирает для себя.


Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 145
Как скоро прочь от нас летит!
Блажен, за ним кто не бежит,
Но сам в себе его находит!
В печальной юности моей
Я был счастлив — одну минуту,
Зато, увы! и горесть люту
Терпел от рока и людей!
Обман надежды нам приятен,
Приятен нам хоть и на час!
Блажен, кому надежды глас
В самом несчастье сердцу внятен!
Но прочь уже теперь бежит
Мечта, что прежде сердцу льстила;
Надежда сердцу изменила,
И вздох за нею вслед летит!
Хочу я часто заблуждаться,
Забыть неверную… но нет!
Несносной правды вижу свет,
И должно мне с мечтой расстаться!
На свете все я потерял,
Цвет юности моей увял:
Любовь, что счастьем мне мечталась,
Любовь одна во мне осталась!
К.Батюшков
Перелетный вспорхнул ветерок,
Прозвенел золотой голосок.
Постояла она у крыльца,
Поискала дверного кольца,
И поднять не посмела лица.
И ушла в синеватую даль,
Где дымилась весенняя таль,
Где кружилась над лесом печаль.
Там - в березовом дальнем кругу -
Старикашка сгибал из березы дугу.
И приметил её на лугу.
Закричал и запрыгал на пне:
- Ты, красавица, верно - ко мне!
- Стосковалась в своей тишине!
За корявые пальцы взялась
С бородою зеленой сплелась
И с туманом лесным поднялась.
Так тоскуют они об одном
Так летают они вечерком,
Так венчалась весна с колдуном.
А. Блок
И дедушку Егора.
Стоит их домик на краю
Серебряного бора.
Лежат под стенкою дрова,
Топор стоит в полене.
И целый день сидит сова,
Качаясь на антенне.
- Пускай сидит, -
Смеется дед, -
Не спать же ей
На печке…
А над селом встает рассвет,
Туман плывёт над речкой.
У деда лодка есть своя,
Не лодка –
Чёлн скорее…
Стареет бабушка моя,
И дедушка стареет.
Погоду знают наперед,
Хворают понемножку,
А всё копают огород
Под лук да под картошку.
Когда стоят сырые дни
И дым ложится книзу,
Сидят притихшие они
И смотрят телевизор.
А в воскресенье ждут гостей,
Пекут коврижек гору…
Зайдите к бабушке моей
И к дедушке Егору.
Н. Палагута
Ей нынче было как-то тяжело
И очень грустно... то, что так хотела,
Не получилось почему-то, но...
Она с надеждой думала: «И всё же...
Я завтра попытаюсь ещё раз...
И послезавтра попытаюсь тоже,
И, может быть, Господь и мне воздаст?!
Вполне возможно, что ещё не время,
А может, просто нынче день не мой...
Однако, завтра, с ещё бОльшим рвеньем,
Займусь переговорами с Судьбой.»
Просчитывая замыслы, вздыхала...
Вдруг, как ни странно, легче стало ей...
Минута-две — душа уже порхала
Над пеною сиреневых ветвей...
А завтра - как всё будет — жизнь покажет...
Ну, а сегодня — так, как есть, пока.
Всё к лучшему меняется однажды:
Внезапно, сразу и наверняка.
© Ирена Буланова
Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.
Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить.
А ты меня смиряешь силой
И избиваешь до крови.
Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?
Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя? Оставь свои «нельзя».
Отбрось своих запретов кучу,
Cейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай,
Сходи с ума, стихи пиши.
Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю,
Не убивай, а отпусти».
И женщина, почти рыдая,
Седые пряди уроня, твердила:
«Я не знаю, за что ты мучаешь меня?».
Он онемел.
В привычный сумрак
Вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать:
«Простите, я не знаю Вас.
Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа
"Тьмою здесь все занавешено".
Тьмою здесь все занавешено
и тишина как на дне…
Ваше величество женщина,
да неужели — ко мне?
Тусклое здесь электричество,
с крыши сочится вода.
Женщина, ваше величество,
как вы решились сюда?
О, ваш приход — как пожарище.
Дымно, и трудно дышать…
Ну, заходите, пожалуйста.
Что ж на пороге стоять?
Кто вы такая? Откуда вы?
Ах, я смешной человек…
Просто вы дверь перепутали,
улицу, город и век.
В тот пьяный кабачок с названием «Душа»
Три женщины вошли: Любовь, Надежда, Вера,
И каждая была стройна и хороша.
И в этом кабачке, где бублики и вина,
Пиликает оркестр весёленький мотив.
Три женщины вошли и сели у камина,
И все на них смотрели, дыханье затаив.
И всё бы ничего, но вот что интересно:
Торжественный и чинный у всех троих был вид,
Как символ на груди блестел у Веры крестик,
Был якорь у Надежды и сердце у Любви.
Но вот из-за стола походкою неверной,
Из тёмного угла блистательная Ложь
Тихонько подошла и, улыбнувшись скверно,
Любви всадила в сердце свой ядовитый нож.
И в тот же самый день в одном из людных скверов
Рассерженной толпой, за что уж там, бог весть,
На первом фонаре была распята Вера,
А в стороне кривлялась угодливая Лесть.
С тех пор в том кабачке не бублики, а дырки,
Камин погас; вино-как ржавая вода,
Оркестр уж давно трубит в бродячем цирке,
И лишь одна Надежда заходит иногда...
М. Плохотнюк
Год проходит.
Зима настаёт.
Даже в полдень за мною гигантская тень
Синим шагом по снегу идёт.
Незаметно закатом сменилась заря,
И снега забелели из тьмы.
Я люблю вас, короткие дни декабря,
Вечер года
и утро зимы.
Валентин Берестов
Ты - свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.
Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!
Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!
Валерий Брюсов
А в итоге весь путь напрасен,
Знай, что каждый твой день - это чистый холст
И возможность его раскрасить.
Если линии кривы, цвета не те,
Если больно, темно и грустно -
Ты рисуй, чтоб когда-нибудь на холсте
Получился шедевр искусства.
Ты - художник, и значит, решать тебе,
Будет облако или туча.
Не макай свою кисточку в чёрный цвет,
Если это не крайний случай.
Каждый день - это шанс научиться жить.
Даже Бог (я уверен в этом!)
Отвернуться не сможет от той души,
Что упорно стремится к свету.
М. Позняковская