Вся страна, как обшарпанный госпиталь,

С ядовитым и трупным душком.
Помоги и услышь меня, Господи,
Чтобы я вдруг с ума не сошел.
Мне бы руки, что пахнут от ладана,
И прижатые пальцы к струне,
Нужно меньше, чем просим, что надо нам,
Для своих на чужой стороне.
Что война? Эта нечисть безликая,
От которой теперь не уйти,
От которой могилы гвоздиками,
Загорелись на нашем пути.
Здесь рассветы зовутся закатами,
И в тумане неясность травы,
Оболгали, облаяли матами...
И кому ж не снести головы?
Что ж ты племя людское наделало,
Но в твоем ли я нынче строю?
Ты гордишься своими расстрелами,