Как волки воют на Луну -

так можно выть от боли...
Ещё чуть-чуть - уйдёшь ко дну,
не доигравши роли...
По воле случая иль нет,
но так сложились звёзды...
КрестИт тебя весь белый свет,
огнём бьёт перекрёстным.
Металл испытывает плоть,
холодная закалка...
Не устаёт клинок колоть,
- ему тебя не жалко...
И раны нет и крови нет,
а только боль тупая...
В минуту трудную кастет,
ударит, сокрушая...
Сбивает с ног такой удар,
но надо удержаться...
Боль - явь или ночной кошмар...