С дачами у меня незадача.

Чужд мне этот аграрный мазохизм. Но ближе к осени что-то меняется, и дача превращается в сад. А в нём появляется красота, смысл и дух. Но главное - острота присутствия создателя. Когда подкожными датчиками чуешь - от точно здесь, тут, везде, пока никто его не видит бродит по дорожкам в шлепках на босу ногу. И всё-всё, от раздолбанной скрипящей калитки до малины с чинно восседающим на ней клопом – его давний не завершающийся проект. А мы лишь исполнители, наемный персонал, нанятый им волей случая. И запах яблочного пирога, дурманом уплывающий вдаль через грядки, и кичливый розарий, разбитый по последнему писку ландшафтного дизайна –всё тому свидетельство. Даже старенький чулан в глубине сада. Чулан подавно. Когда-то в нем жил специальный дачный домовой: корчил рожи и баловался со светом, притом баловался не один - кто-то видел, как специальная дачная кикимора показывала в окошке язык и задирала подол платья. Плохая примета, говорят. Всё так: на утро старую грушу возле бани сломало ветром. Хотя болтают, что ветра не было. Или бани. Или груши. Нынче в чулане уклад и порядок: сушатся душица с грибами, чеснок и мелиса с рыбой. Чудовищный конгломерат стихий и запахов, зелье полуденное, но оторваться сил человеческих нет. Сад..
...Самое ожидаемое событие в августовском саду – вечернее чаепитие на воздухе. Ну как чаепитие, разное бывает, но сначала - чаепитие. Это отдельный церемониал. Большой деревянный стол, упрятанный под тяжелыми яблоневыми ветками. На стол выставляются розетки с глянцевым вареньем, оладьи с поджаристым ободком, сладкие пироги и кислая вырви глаз пастила из тернослива. За стооол! Вперед к садовому алтарю, к центру сплетения душ и разговоров. Поодаль на стуле свернулся бубликом рыжий кот, втихаря шпионит и подслушивает. Агент домового, или кикиморы. Потом на стол водружается самовар, неспешно и торжественно как полковое знамя. В его брюхе томится травяной чай (в городе такого нет, не ищите), и стоит лишь повернуть латунный вентиль на кранике, как в потемневшие, видавшие виды чашки, в одной из которых уже болтается незадачливая мошка, польется душистое пряное и нездешнее. И всё, пропал человек. Это ж не чай, это марихуана какая-то, первая чашка, вторая, пятая... А лампа?! Низко свисающая над столом лампа с оранжевым светом, охраняющим от тьмы это почти священное место. Только выйди за круг - тут-то тебя кикимора за ногу схватит и поволочет в чулан. Так что сиди и бди. Вокруг лампы суетятся бабочки, в кустах убаюкивающе стрекочет и жужжит насекомая мелочь. Пахнет вишневой смолой, терпкой туберозой и мёдом. Янтарным, ленивым.. И что-то невысказанное, пока еще не пойманное словом, дразнит, вертится и бесследно исчезает на закате. День отдает свои накопленные запахи, записывает нас в свой блокнот. Запоминать, слушать, слышать. И говорить, говорить…До первых зеленовато - розовых прожилок рассветного неба. А глубокой ночью, если повезет, вам на макушку шмякнется звезда, с глухим звездным стуком. Август же. Тут надо загадать желание. Вам, конечно, скажут, что это не звезда, а спелая антоновка, и может уже завалимся спать, за лесом вон второй петух пропел. Может. Но про антоновку - вранье. Загадывайте – точно сбудется.
Меридиан покоя. Место силы. Модель мироздания на шести сотках.
Все в сад! )
© Автор в розыске