Стою у окна, его отворив пошире,

и белым платком машу, навсегда прощаясь
с моими стихами, которые к вам уходят.
Ни радости не испытываю, ни грусти.
Что делать - удел стихов, он таков от века.
Я их написал и скрыть их от вас не смею,
когда б и хотел, не мог поступить иначе -
цветок не умеет скрыть своего цветенья,
и скрыть не может река своего теченья,
и дереву скрыть плоды свои не удастся.
Все дальше мои стихи от меня уходят,
и я, к моему немалому удивленью,
отсутствие их ощущаю почти до боли.
Кто ведёт, чья рука их перелистывает?
Неведомо, кто развернет их и прочитает.
Цветок, у меня он отнял предназначенье
моим цветеньем радовать ваше зренье,
и дерево - вас услаждать моими плодами,
а река - не мешать течению моих мыслей.
И я подчиняюсь и чувствую, что я счастлив,
как тот, кто давно устал пребывать в печали.
Ступайте же, о стихи мои, уходите!
Умирают деревья - семена их уносит ветер.
Засыхают цветы - а пыльца все равно
бессмертна.
Реки в море текут - а вода пребывает с ними.
Ухожу оставаясь - как все в этом мире.