Предыдущая публикация
Мне совсем не нужны разговоры людей за спиной.
Я читаю тебя в сотый раз, без конца, ненасытно,
Ощущая себя безнадёжно душевно-больной.
Я впитаю тебя, как земля пересохшая дождик,
Опьянею от слов, предназначенных вовсе не мне…
Так жалею порой, что, по сути, ты просто прохожий,
Промелькнёшь и исчезнешь за серой завесою дней.
Буду нянчить свою, по тебе заболевшую душу,
Буду песни ей петь, если только найдутся слова.
Не смотри на меня, колыбельную эту не слушай,
От меня, как от ветра, у многих болит голова...
Мила Тихонова
Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 8
Я стихи не пишу, я их пью, как вино,
И хмелею, хмелею от счастья,
Что и мне в этом мире нелепом дано
Быть Поэзии крохотной частью.
Я стихи не пишу, я вдыхаю в себя
Их, как воздух озоново-свежий,
Что мне Душу врачует, сомненья дробя,
И прохладою чистою нежит.
Я стихи не пишу, я стихами живу,
У меня были планы на жизнь.
У неё на меня тоже были;
У Судьбы — свой экспромт и каприз...
В результате — мои планы «сплыли».
Насмешила я Бога опять:
Ему сверху, конечно, виднее...
Не всегда нужно всё воздавать,
Но мы это поймём через время.
Будет так, чему быть суждено:
Для всего есть свой срок, день и время...
Это жизнью доказано, но...
Позже мы и поймём, и поверим.
Потому мои планы теперь —
Без каких-либо там заморочек:
Если надо... — откроют мне дверь
В Книге Жизни... ремаркой меж строчек...
Научилась я Жизнь понимать
С полужеста, порой с полувзгляда...
И претензий ей не предъявлять:
Слишком хлопотно, да и не надо...
Ирена Буланова