РОДНИК
added today at 17:52
РОДНИК
added today at 17:49
РОДНИК
added today at 17:49
РОДНИК
added today at 17:47
РОДНИК
added today at 17:46
РОДНИК
added today at 17:44
ЛИДИЯ  САВЕЛЬЕВА БЕЛЫЕ РОМАШКИ Ступаю босиком в любимые ромашковые луга. Падаю в море цветов и замираю от наслаждения тонкого аромата. Откуда на земле красота такая, которая веками не подменяется? Каким образом сотворено этакое чудо? Кому за создание их должна я поклоняться? Солнечные лучи ласкают, это творение природы, и цветы оттого поднимают ему навстречу свои головки. Они мелко вздрагивают на лёгком ветру и бегут по поляне… Не нарушай, человек, этот невинный покой в природе, ибо она, пр
РОДНИК
added today at 17:32
ЛИДИЯ  САВЕЛЬЕВА ХРАМЫ НЕ УМИРАЮТ С ВЫСОТЫ СВЯТОГО ХОЛМА Над городом встаёт рассвет. Упал лёгкий морозец. Застывшее озеро спокойно. Его зеркальная гладь отражает прибрежный лес и дорожку плывущих с запада мелких кучевых облаков. Восход красив и обширен. Видна взору вся окрестность, окутанная лёгкой дымкой. Голубые купола, позолоченные кресты и резная колокольня… Заговорили серебряным голосом молчавшие, вместе с людьми, десятки лет, колокола. Они зовут город помолиться о прощении своих грехов.
фото из интернета
РОДНИК
added today at 17:28
БОРИС  ПАСТЕРНАК Трава и камни С действительностью иллюзию, С растительностью гранит Так сблизили Польша и Грузия, Что это обеих роднит. Как будто весной в Благовещенье Им милости возвещены Землей — в каждой каменной трещине, Травой — из-под каждой стены. И те обещанья подхвачены Природой, трудами их рук, Искусствами, всякою всячиной, Развитьем ремёсл и наук. Побегами жизни и зелени, Развалинами старины, Землей в каждой мелкой расселине, Травой из-под каждой стены. Следами усердья и пра
РОДНИК
added yesterday at 18:28
РОДНИК
added yesterday at 18:23
Show more
314 participants in the group
НИКОЛАЙ КОВАЛЁВ  всегда с нами
БАЛЛАДА О ПОЛЕВОЙ ПОЧТЕ  Как-то раз в далекую сторонку, В деревеньку, что в лесном краю, Матери прислали похоронку: Смертью храбрых сын ваш пал в бою. Уронив листок бумаги грубой, Как судьбу свою, у самых ног, Мать от горя выкрошила зубы О сухой некрашеный порог. Но ее соседки отходили, Помогали в горе, кто как мог. А с войны солдаты приходили Кто без рук, а кто совсем без ног. И она бы приняла любого, Что ей руки–ноги! Был бы жив. И она подумывала снова – Может, треугольник синий лжив? И, как будто, подтверждая это, (Шла война, не пал еще Берлин) Принесли письмо её знойным летом, И она лишь выдохнула: - Сын! Сын писал, что бьет врага исправно, Что был ранен прошлою зимой. На груди имеет орден Славы И придет с победою домой… Всей деревне мать тогда кричала, Ослепляя вечер сединой, Что ее беда не укачала И домой придет сынок родной. Всем прохожим, сообщая это, И от счастья выплакав глаза, Целовала уголки портрета И молилась ночь на образа. Выпрямилась и помолодела, Шла косить с подружками в луга. В зеркальце гляделась то и дело, Схоронясь за крайние стога. Дни бежали и неслись недели. Ни записки больше, ни письма. И дорога снова от метелей Стала, словно белая тесьма. Ожиданьем радостным томима. Мать глядела в стылое окно, Почтальонши проходили мимо В снежное витое волокно. Уж война закончилась успешно, И деревня радостно пьяна. И рыдали вдовы безутешно За несладкой рюмкою вина. Все мужей и сыновей отпели. Памятник им встал у родника, А она ходила еле-еле, Но ждала последыша – сынка. В ней горела веры страстной сила, Плохо людям, если веры нет. Сила та пахала и косила, И ее держала двадцать лет. И, уже тихонько умирая, Руки холодели, словно лед, Мать шептала: - Рая! Слышишь, Рая? Ты прими Васятку, как придет… Не давая памяти стереться, Постигая смерть свою умом, Отняла так бережно от сердца Руку с долгожданным тем письмом. А когда сличили похоронку С тем письмом, которое здесь есть, Поняли – в далекую сторонку Долго шла от сына маме весть. Боль и состраданье изливая, Схоронили мать у самой ржи. Эх, ты, почта, почта полевая! Что же ты наделала, скажи?
Софа Лидина
14 May 2019
разрывается сердце....
  • 1
Валентина Романова
15 May 2019
Да! Разрывается сердце .
  • 0
Log in or sign up to add a comment