По нехоженым травам
в тумане бреду к горизонту.
ветер дует мне в спину,
вперёд подгоняя идти.
Обращаю свой взгляд, не моргая,
к холодному солнцу,
что сияет сверкающим шаром
на Млечном пути.

Выйду к бурной реке,
постою над бурлящей водою.
Чистый воздух царапает горло.
И пар изо рта.
В эти смутные годы
так рад тишине и покою,
пусть останется где-то
в безмерной дали суета.


Яков Баст, 2024