Кладу прохладную ладонь - на твою грусть... Простые нужные слова - ищу в отчаяньи... Их слишком мало.... Ну и ладно, ну и пусть... Ты ведь умеешь - понимать моё молчание…
К своей груди прижму... тихонько твою боль... Взять на себя... хотя бы часть её попробую.... Не поперёк я боль делю с Тобой... а вдоль... Учу я правила – волшебные... особые…
Там, за окном, садится Солнце не спеша... Луна взирает с молчаливым пониманием..... Пускай от тяжести... очистится Душа... Твою тоску.... согрею я своим дыханием…
Без узелков свяжу.... надорванную нить.... Есть в математике - теория погрешности... Эту ошибку измерений устранить -Совсем несложно.... Если... Всё... Замкнуть - На... НЕЖНОСТИ....
Пока мы живы, можно все исправить… Все осознать, раскаяться… Простить. Врагам не мстить, любимым не лукавить, Друзей, что оттолкнули, возвратить… Пока мы живы, можно оглянуться… Увидеть путь, с которого сошли. От страшных снов очнувшись, оттолкнуться От пропасти, к которой подошли. Пока мы живы… Многие ль сумели Остановить любимых, что ушли? Мы их простить при жизни не успели, А попросить прощенья, — Не смогли. Когда они уходят в тишину, Туда, откуда точно нет возврата, Порой хватает несколько минут Понять — о боже, как мы виноваты… И фото — черно-белое кино. Усталые глаза — знакомым взглядом. Они уже простили нас давно За то, что слишком редко были рядом, За не звонки, не встречи, не тепло. Не лица перед нами, просто тени… А сколько было сказано не то, И не о том, и фразами не теми. Тугая боль — вины последний штрих — Скребет, изводит холодом по коже. За всё, что мы не сделали для них, Они прощают. Мы себя — не можем…
Все мы в конечном итоге.. Чьи-нибудь судьбы.. Чьи-то дороги.. Чьи-нибудь слёзы.. И чьи-нибудь песни. Именно этим.. Мы интересны! Если поглубже вглядеться.. То все мы.. Чьи-то поэмы.. Наброски .. И темы...
Он так давно привык к своей обыденности.. Уютный быт..Устроенный уклад.. Во всём уверенность, стабильность и предвиденность.. И всё расписано.. По полкам всё и в ряд.. С утра в делах - работа, дом - заботы.. Успеть родителей, конечно, навестить.. По выходным рыбалка и охота.. Всё как у всех.. Крутиться, чтобы жить.. А ночью.. Ночью сердце обрывается.. Уносится душа в небытие.. Он словно в своих мыслях растворяется.. И бредит как во сне.. В забытие.. Чтоб удержать, он даже не старался.. И так легко ее он отпустил.. От той единственной он просто отказался.. И сам себя за это не простил.. И каждый день с улыбки начинается, Что так искусно рисует на лице.. </...ЕщёОн так давно привык к своей обыденности.. Уютный быт..Устроенный уклад.. Во всём уверенность, стабильность и предвиденность.. И всё расписано.. По полкам всё и в ряд.. С утра в делах - работа, дом - заботы.. Успеть родителей, конечно, навестить.. По выходным рыбалка и охота.. Всё как у всех.. Крутиться, чтобы жить.. А ночью.. Ночью сердце обрывается.. Уносится душа в небытие.. Он словно в своих мыслях растворяется.. И бредит как во сне.. В забытие.. Чтоб удержать, он даже не старался.. И так легко ее он отпустил.. От той единственной он просто отказался.. И сам себя за это не простил.. И каждый день с улыбки начинается, Что так искусно рисует на лице.. А сердце кровью снова обливается, Что жизнь проходит как в большой игре.. И сколько лет его не покидает Надежда, что когда-нибудь опять Ее однажды он снова повстречает, Чтоб никогда уже не потерять.. Так и живем..Находим.. И теряем.. Потом всю жизнь надеемся.. И ждем.. И у черты лишь только понимаем, Что тех единственных уже мы не вернем..
Я храню твои письма, безумный романтик, бьются чётками в сердце из прошлого строчки. Позабыть эти чувства и жизни не хватит, будто лезвием подпись: "Люблю тебя очень" Я храню твои письма... Зачем мне всё это? Мы давно не близки - ты просил не тревожить. И всё реже летят "Как дела?" и приветы, и не ёкает болью осколок под кожей... Я храню твои письма, частенько листаю, проживая по-новой мгновенья из сказки... Если вдруг напишу, что давно не летаю, "Ты ещё полетишь" - это всё, что ты скажешь... Я храню твои письма, баюкая душу монотонным :"Потише... жизнь вьётся по кругу, и весна победит бесконечную стужу, и свиданье прервёт ярким светом разлуку..." Я храню твои письма... Я всё ещё верю... Извини, понимаю, порой ошибалась... Всё простила давно... даже муки потери... Просто, письма взяла... и тоскливо вдруг стало... Марина Авс
Комментарии 9
Кладу прохладную ладонь - на твою грусть...
Простые нужные слова - ищу в отчаяньи...
Их слишком мало.... Ну и ладно, ну и пусть...
Ты ведь умеешь - понимать моё молчание…
К своей груди прижму... тихонько твою боль...
Взять на себя... хотя бы часть её попробую....
Не поперёк я боль делю с Тобой... а вдоль...
Учу я правила – волшебные... особые…
Там, за окном, садится Солнце не спеша...
Луна взирает с молчаливым пониманием.....
Пускай от тяжести... очистится Душа...
Твою тоску.... согрею я своим дыханием…
Без узелков свяжу.... надорванную нить....
Есть в математике - теория погрешности...
Эту ошибку измерений устранить -Совсем несложно....
Если... Всё... Замкнуть - На... НЕЖНОСТИ....
Все осознать, раскаяться… Простить.
Врагам не мстить, любимым не лукавить,
Друзей, что оттолкнули, возвратить…
Пока мы живы, можно оглянуться…
Увидеть путь, с которого сошли.
От страшных снов очнувшись, оттолкнуться
От пропасти, к которой подошли.
Пока мы живы… Многие ль сумели
Остановить любимых, что ушли?
Мы их простить при жизни не успели,
А попросить прощенья, — Не смогли.
Когда они уходят в тишину,
Туда, откуда точно нет возврата,
Порой хватает несколько минут
Понять — о боже, как мы виноваты…
И фото — черно-белое кино.
Усталые глаза — знакомым взглядом.
Они уже простили нас давно
За то, что слишком редко были рядом,
За не звонки, не встречи, не тепло.
Не лица перед нами, просто тени…
А сколько было сказано не то,
И не о том, и фразами не теми.
Тугая боль — вины последний штрих —
Скребет, изводит холодом по коже.
За всё, что мы не сделали для них,
Они прощают. Мы себя — не можем…
© Эдуард Асадов
Чьи-нибудь судьбы.. Чьи-то дороги.. Чьи-нибудь слёзы..
И чьи-нибудь песни. Именно этим.. Мы интересны!
Если поглубже вглядеться.. То все мы..
Чьи-то поэмы.. Наброски .. И темы...
Не знаю только: ветром...снегопадом...
Никак не отпускает эта грусть,
А спорить с ней не хочется...не надо.
А без ответа больно и темно,
Но всё равно обратно возвращаюсь
Я воздухом в открытое окно
Без приглашения
К тебе...
И каюсь.... Алекс Гейден
дожди, снегопады и снова тепло,
и осень-проказница - муза поэта
ворвется нежданно, забыв про число.
Все будет, как прежде: работа, дорога...
надежды, тревоги, реальности быт,
и что-то, конечно, попросим у Бога,
ничто не забыто, никто не забыт.
Всё будет, как прежде: желание счастья...
удачи, успеха и много чего:
возможность сорваться, куда-то уехать,
где любят и ждут, или где – никого.
Всё будет, как прежде. И все же иначе....
уходят года, уводя за собой,
и утром однажды простой одуванчик,
напомнит о том,кто не рядом не с тобой...
Лидия Фогель
Уютный быт..Устроенный уклад..
Во всём уверенность, стабильность и предвиденность..
И всё расписано.. По полкам всё и в ряд..
С утра в делах - работа, дом - заботы..
Успеть родителей, конечно, навестить..
По выходным рыбалка и охота..
Всё как у всех.. Крутиться, чтобы жить..
А ночью.. Ночью сердце обрывается..
Уносится душа в небытие..
Он словно в своих мыслях растворяется..
И бредит как во сне.. В забытие..
Чтоб удержать, он даже не старался..
И так легко ее он отпустил..
От той единственной он просто отказался..
И сам себя за это не простил..
И каждый день с улыбки начинается,
Что так искусно рисует на лице.. </...ЕщёОн так давно привык к своей обыденности..
Уютный быт..Устроенный уклад..
Во всём уверенность, стабильность и предвиденность..
И всё расписано.. По полкам всё и в ряд..
С утра в делах - работа, дом - заботы..
Успеть родителей, конечно, навестить..
По выходным рыбалка и охота..
Всё как у всех.. Крутиться, чтобы жить..
А ночью.. Ночью сердце обрывается..
Уносится душа в небытие..
Он словно в своих мыслях растворяется..
И бредит как во сне.. В забытие..
Чтоб удержать, он даже не старался..
И так легко ее он отпустил..
От той единственной он просто отказался..
И сам себя за это не простил..
И каждый день с улыбки начинается,
Что так искусно рисует на лице..
А сердце кровью снова обливается,
Что жизнь проходит как в большой игре..
И сколько лет его не покидает
Надежда, что когда-нибудь опять
Ее однажды он снова повстречает,
Чтоб никогда уже не потерять..
Так и живем..Находим.. И теряем..
Потом всю жизнь надеемся.. И ждем..
И у черты лишь только понимаем,
Что тех единственных уже мы не вернем..
/Асма Измайлова /
бьются чётками в сердце из прошлого строчки.
Позабыть эти чувства и жизни не хватит,
будто лезвием подпись: "Люблю тебя очень"
Я храню твои письма... Зачем мне всё это?
Мы давно не близки - ты просил не тревожить.
И всё реже летят "Как дела?" и приветы,
и не ёкает болью осколок под кожей...
Я храню твои письма, частенько листаю,
проживая по-новой мгновенья из сказки...
Если вдруг напишу, что давно не летаю,
"Ты ещё полетишь" - это всё, что ты скажешь...
Я храню твои письма, баюкая душу
монотонным :"Потише... жизнь вьётся по кругу,
и весна победит бесконечную стужу,
и свиданье прервёт ярким светом разлуку..."
Я храню твои письма... Я всё ещё верю...
Извини, понимаю, порой ошибалась...
Всё простила давно... даже муки потери...
Просто, письма взяла... и тоскливо вдруг стало...
Марина Авс