Поэты пишут летом,

писатели зимой,
а я ни тем, ни этим
не близкий, не родной.
Я просто посторонний,
обычный гражданин,
в своем крестьянском доме
сижу себе один.
Смотрю в окно на улицу,
как будто бы тайком,
а там дедок с бабулею
гуляют вечерком.
Так трогательно - нежно
под руку идут,
и разговор неспешный
меж собой ведут.
Хотел бы я послушать
о чем беседа их,
наверно душа в душу
они прожили жизнь.
И вот теперь на склоне
своих немалых лет,
они непринужденно
гуляют тет-а-тет.
Заботясь друг о друге,
сверяя каждый шаг
во здравие, в недуге,
да и просто так.
Вот был бы я поэтом,
я б сочинил сонет,
как любит она деда,
как ценит ее дед.
А так скажу лишь просто я,
без всяких нот и рифм,
любовь не знает возраста,
не ведает границ.
Она сама приходит
не спрашивая нас,
на месяцы, на годы,
а может быть на час.
Но как бы там бы не было,
нам без нее не жить,
под этим синим небом мы
обязаны любить.
Что может быть прекраснее,
возвышенней любви,
мы все в ней соучастники
по духу и крови.
Поэты пишут летом,
писатели зимой,
а я и к тем, и к этим
и сердцем и душой.