Без крыши и хлеба, без лифта и света, там, где вечера длинней, она поселилась восточнее ветра, и ветер не знал о ней.

Она собирала в передник лето, сушила, плела венки – цветок к листочку, вопрос к ответу, взгляды из-под руки… Дождей стеклянных раздвинув шторы, ходила встречать рассветы и слушать, как тихо-тихо вторят капелям её браслеты при каждом шаге, при каждом жесте, динь-тень, на плетень, невольно… Она забыла, что значит «вместе», но знала, что значит «больно», а впрочем, было вполне идилльно в её придуманном мире. Вот только птицы… пешком ходили – без ветра нет смысла в крыльях...
Пуська Бятая