Любовь не начинается с чужих объятий по утрам.

И не заканчивается, когда обнимать оказывается некому. Иные в объятиях — давно пусты, как выгоревшие скворечники.
Жить в любви — значит настроить душу на волну света. Услышать тихую музыку в сердце, даже когда мир вокруг кричит фальшивыми нотами. Найти в себе отклик на красоту — на первый луч в оконном стекле, на упрямый цветок, пробившийся сквозь асфальт, — когда все причины для радости, кажется, растоптаны.
Жить в любви — не значит спрятаться от боли за сладкой завесой иллюзий. Это значит — смотреть жизни прямо в лицо, принимать её удары, но в самой глубине, в неприкосновенном запасе, хранить живую воду. Понимать, что да, сейчас — больно, трудно, страшно. Но это — часть пути, а не весь путь.
Однажды я спросила бабушку, прошедшую одиннадцать лет лагерей и ссылки, о которых она молчала, как стена: «На чём ты держалась? Что тебя спасло?»
Она ответила просто: «Не на том, что отнимали, а на том, что у меня внутри оставалось. Я вспоминала стихи, которые учила в юности… лица своих детей… запах маминых рук… Как в нашем саду падали в траву спелые яблоки… Улыбку мужа, которого уже не было в живых… Я мысленно накрывала стол своим любимым фарфором, как на даче… Пила воду из колодца, в который осыпался липовый цвет… Носила своё сиреневое платье… Я собирала, как жемчужины, мгновения той, обычной жизни. И ими — жила».
Она выжила на Любви. Не на злости, не на жажде мести, не на отчаянии. И после — долго-долго жила на том же топливе.
Любовь — это лекарство души. Её единственное настоящее исцеление. Потерять с ней связь — значит позволить себе заболеть, погаснуть изнутри.
Навестите свою любовь, друзья. Загляните к ней, как в самый главный дом. Как она поживает? Где вы её оставили? Не затерялась ли в шумной толчее будней, не запылилась ли за спиной неотложных дел?
Пусть она будет с вами. Не как гостья, а как воздух, которым вы дышите. Всегда.