Нарисую красками тебя,

Всё, что маслом,
Слишком просто и легко...
Нет, заточенным карандашом ,
Так будет чётко видно
Какой ты на палитре жизни..
Опять не так и всё не то,
Нет..., люблю пастель,
Она нежна ...
Её тона любви...
И нежность вся видна...
Да, пишу, рисую я тебя,
Даря тебе
Все яркие тона,
Вдохновения меня...
Пишу и шепчу,
Что люблю...
Утонув на дне в твоих глазах,
Я шепчу, опять люблю...
Завернувшись в думы о тебе,
Я шепчу...и вспоминаю,
Те стихи о поцелуе и губах,
Что люблю...,
С восторгом их читая...
Ir.A
Я... не знаю, люблю ли её...
Но хочу без конца целовать эти губы...
Чуть я с нею вдвоём,
То сижу и молчу,
То шепчу... поскорее к концу,
Поскорее к концу бы...
Но не видно конца...
Эти губы меня приковали,
То с улыбкой глядят
С дорогого лица,
То сжимаются в складку печали...
В сотый раз, я твержу,
Что уйду, убегу...
Сам целую без воли, без силы...
Я шепчу ей... люблю,
Я шепчу ей и лгу...
Неужели же лгать до могилы?
Я убью, но в тот час же
К губам мертвеца припаду...
Умереть самому?
Но ведь смерть не поверит в забвенье...
Я из ада на землю,
Как тень прилечу,
Чтоб припасть к тем
Губам на мгновенье...
Нет конца и не нужно конца...
Пусть опять я вопьюсь
В этот ад наслажденья...
Буду мучиться, клясться и лгать...
Никогда от неё не уйду я...