Шумит котёл на кухне в старом доме

Сияет город молча в далеке
И я сижу в какой то странной коме
Твой лик рисуя пальцем на стекле
Оконной рамы под покровом ночи
Движением кисти выводя портрет
Художник я наверное не очень
Хотя в другом я все таки поэт
И от того кладу я слово к слову
Твоих волос растрёпанную прядь
Лишь потому что просто по другому
Я не смогу тебя нарисовать