Александру БашлачёвуВ чистом поле метут метели, За поэтов у нас не пьют. Растоптали и отметелили, А теперь вот поклоны бьют.
Пусть винтовка натрёт плечо вам, Стань солдатом родной страны. И Россия без Башлачёва - Как гитара без лучшей струны.
Всем теперь превосходно видно: Кто имеет душу - не дышит. И не стыдно, когда обидно, Но постыдно, когда не слышат.
"Не резон нам играть с мальчишкой! Много ль надо - в окно упасть И, упав, стать великой шишкой, Разевая посмертно пасть!
И какой он, скажите, гений, Если выбрал такой маршрут? Есть таланты куда нетленней, И неплохо они живут".
Как не нравится голос хриплый, У кого баритон и бас. Как же прав был поэт тот гиблый, Посылая к чертям всех вас!
Вы себе лучше срок отмерьте, Не считая чужой урон. Менестрели сильнее смерти, Это - вечный почётный трон.
Ты, судьба, не забудь урока, Направляя свой пистолет. Стать поэтом не хватит срока, Проживи ты хоть триста лет.
Буря стихнет, и станет суш...ЕщёАлександру БашлачёвуВ чистом поле метут метели, За поэтов у нас не пьют. Растоптали и отметелили, А теперь вот поклоны бьют.
Пусть винтовка натрёт плечо вам, Стань солдатом родной страны. И Россия без Башлачёва - Как гитара без лучшей струны.
Всем теперь превосходно видно: Кто имеет душу - не дышит. И не стыдно, когда обидно, Но постыдно, когда не слышат.
"Не резон нам играть с мальчишкой! Много ль надо - в окно упасть И, упав, стать великой шишкой, Разевая посмертно пасть!
И какой он, скажите, гений, Если выбрал такой маршрут? Есть таланты куда нетленней, И неплохо они живут".
Как не нравится голос хриплый, У кого баритон и бас. Как же прав был поэт тот гиблый, Посылая к чертям всех вас!
Вы себе лучше срок отмерьте, Не считая чужой урон. Менестрели сильнее смерти, Это - вечный почётный трон.
Ты, судьба, не забудь урока, Направляя свой пистолет. Стать поэтом не хватит срока, Проживи ты хоть триста лет.
Буря стихнет, и станет суше, И ослабит тоска тиски, Но глаза твои смотрят в души Через твердь гробовой доски.
Не испорчен, раз не помянут, Но не сгинет немой указ. Был Христос на кресте растянут, Исполняя чужой наказ.
Из тетрадки, как из тюряги, Рвутся строки на вольный вой. В землю брошенные бродяги Окупают себя с лихвой.
Мы поспорим ещё с воронами! Кто-то будет опять не спать. Зарядив свой ум стих-патронами, За тебя, брата, воевать.
Город блистательных мудрецов Спал, посапывая тихо телом. Лишь по бульварам, не занятый делом, Бродил чудак под звон бубенцов По тихим, кривым, улочкам серым Мелодия гимна плыла. Тех, у кого ни во что нет веры И заброшены все дела Ведь в этом мире мышиного цвета, Где слез и веселья нет, Ударь в литавры, крикни: "Вы, где там?!" И не услышишь ответ Прослыл он опасным весьма человеком, Был злою молвой осуждён. Ушёл он из города, и лишь добрый пекарь Украдкой вздохнул о нём Город блистательных мудрецов Спи спокойно, посапывая тихо телом! Ведь не бродит не занятый делом Чудак под звон бубенцов ...Чисто сработали палачи В соседнем граде глупцов. И в пыли у дороги молчит Связка его бубенцов
Это был Человек, это был Метеор, Это было Чудесное Чудо! Только время, с ухмылкой, подкралось как вор - Чуда нет! Где искать и откуда? Удивительна вещь - мне его не хватает: Ткнешься носом, как будто слепая щень - В жизни это бывает, поверьте, бывает! А оно - просверкнет, в зубы даст и растает: И душа - нараспашку, совсем набекрень!.. Погоди! Ты же было! Ты здесь вот стояло!.. Ты сверкало, светило; ты обогревало - Ты зачем? Ты к кому? На кого всех оставил?! Потравил, покуражил; только плечи расправил - Навострил перья слов, полоснул - был таков! Лишь крылом по крови раз чиркнул, да вспорхнул. Вот и я - не успела, встрепенулась, да села: Так вздохнула, всплакнула, подышала, да встала. И пошла, побрела, поплелась: в ту же грязь: А ты - был и ушел, было и небывало: Давно: Опоздала я, опоздала!..
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал? Эх, Саня Башлачёв, да зачем же так? Ты ж судьбу свою просил, знать того не ведал Если жалко четвертак, так давай пятак
У тебя душа звенит, вовсе не утроба У тебя звенит душа, ты поёшь в ответ На вопрос, даёшь совет, говоришь: ”Попробуй” Только чем же им звенеть, если души нет?
Жизнь стремительно летит для лихих сорвиголов Ты жил где-то вдалеке от всем понятных схем Только слышен нынче смех Русских колокольчиков Много реже, а теперь нет его совсем…
Слишком рано забрала жизнь твою старуха Ты же жил и ты же пел нам ещё вчера А ты б такое ей шепнул на больное ухо Что б от хохота тряслись мощи до утра
Заскучала без тебя жизнь, твоя невеста Кто ж ещё сумеет так с горем пополам Замесить для всей страны дрожжевого теста Выйти утром, посчитать всех небритых дам
Смерть сопит через плечё холодно и глухо С ней под ручку, как всегда, подлая беда Попрощаться к нам зашёл навсегда Санюха Да и остался так у на...ЕщёПосвящение Александру Башлачёву
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал? Эх, Саня Башлачёв, да зачем же так? Ты ж судьбу свою просил, знать того не ведал Если жалко четвертак, так давай пятак
У тебя душа звенит, вовсе не утроба У тебя звенит душа, ты поёшь в ответ На вопрос, даёшь совет, говоришь: ”Попробуй” Только чем же им звенеть, если души нет?
Жизнь стремительно летит для лихих сорвиголов Ты жил где-то вдалеке от всем понятных схем Только слышен нынче смех Русских колокольчиков Много реже, а теперь нет его совсем…
Слишком рано забрала жизнь твою старуха Ты же жил и ты же пел нам ещё вчера А ты б такое ей шепнул на больное ухо Что б от хохота тряслись мощи до утра
Заскучала без тебя жизнь, твоя невеста Кто ж ещё сумеет так с горем пополам Замесить для всей страны дрожжевого теста Выйти утром, посчитать всех небритых дам
Смерть сопит через плечё холодно и глухо С ней под ручку, как всегда, подлая беда Попрощаться к нам зашёл навсегда Санюха Да и остался так у нас в сердце навсегда
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал? И душа умчится вверх прямо в облака Ты же стал для нас родным, знать того не ведал И ловил открытым ртом капли молока
Мы споём-сыграем десять песен о том, Как любят джаз и как любят вино О том как колокольца все эпохи подряд Звенят, звенят, звенят, звенят, трезвонят, звенят!
Кого проймет от песен, а кого от вина И кто услышит стон на верхней струне Как колокольца пляшут в такт двузвучно звеня Двузначно крича в наркотическом сне
Гляди поля за ними лес, а вон и тиха речка Несет Ванюша в рукаве хрустальное колечко А вон и солнце по пятам на золотой уздечке Идет Ванюша в млечный путь пересекая вечность
Но он успеет до того пройти вдоль синей речки И надышаться в полный рост дымами от царь Ц печки Раскинуть руки в пустоте, вдохнуть раскрытой грудью И не задумываясь вниз Ц к началу, к перепутью
И пусть дымят костры у Шексны-реки, Пусть в сотый раз опять печаль моя светла И знаю я Ц вовек мне не понять ни зги Чья дочь тогда вела.. Нет, ведет!! К роднику быка
Мы споём-сыграем десять песен о том, Как любят джаз и ка...Ещё"Мы споём-сыграем десять песен о том..."
Мы споём-сыграем десять песен о том, Как любят джаз и как любят вино О том как колокольца все эпохи подряд Звенят, звенят, звенят, звенят, трезвонят, звенят!
Кого проймет от песен, а кого от вина И кто услышит стон на верхней струне Как колокольца пляшут в такт двузвучно звеня Двузначно крича в наркотическом сне
Гляди поля за ними лес, а вон и тиха речка Несет Ванюша в рукаве хрустальное колечко А вон и солнце по пятам на золотой уздечке Идет Ванюша в млечный путь пересекая вечность
Но он успеет до того пройти вдоль синей речки И надышаться в полный рост дымами от царь Ц печки Раскинуть руки в пустоте, вдохнуть раскрытой грудью И не задумываясь вниз Ц к началу, к перепутью
И пусть дымят костры у Шексны-реки, Пусть в сотый раз опять печаль моя светла И знаю я Ц вовек мне не понять ни зги Чья дочь тогда вела.. Нет, ведет!! К роднику быка
Мы споём-сыграем десять песен о том, Как любят джаз и как любят вино О том как колокольца все эпохи подряд Все стонут, стонут, стонут, трезвонят, звенят
Осенняя дымка и пыль, точно сны За тридевять лет и земель переношены В прозрачный салон светской дамы - зимы, Что гостем нежданным, забытым, непрошеным.
И сны, и слова к октябрю приурочены, И долгий покой, только где же найдешь его? Жаровни каштанов, рябин кровоточины, я ими был куплен и продан задешево.
Дождей оперившийся гомон пел арию Засушенных листьев и выжженной прерии, Отточенной бритвой скользил по гербарию, По пульсу стиха и по сонной артерии.
Где нерв, где струна? Дышит воздух взатяг, Толпой юродивых сады перекрещены. И в черепа желтых костей крепостях Надрыв Башлачева, как по небу трещина.
За сотни земель, только, чур, меня, чур, Сны кариатид из корней забегаловки, Где Всадник, и медный летит Петербург Летучим Голландцем на риф Петропавловки.
Как шило в мешке. ех, полцарства за слово! Снежком на губах обернется не всякий. В полплощади, в полканители дворцовой Ворочался сонным медведем Исаакий.
Ждет белый по...Ещё"Осенняя дымка и пыль, точно сны"
Осенняя дымка и пыль, точно сны За тридевять лет и земель переношены В прозрачный салон светской дамы - зимы, Что гостем нежданным, забытым, непрошеным.
И сны, и слова к октябрю приурочены, И долгий покой, только где же найдешь его? Жаровни каштанов, рябин кровоточины, я ими был куплен и продан задешево.
Дождей оперившийся гомон пел арию Засушенных листьев и выжженной прерии, Отточенной бритвой скользил по гербарию, По пульсу стиха и по сонной артерии.
Где нерв, где струна? Дышит воздух взатяг, Толпой юродивых сады перекрещены. И в черепа желтых костей крепостях Надрыв Башлачева, как по небу трещина.
За сотни земель, только, чур, меня, чур, Сны кариатид из корней забегаловки, Где Всадник, и медный летит Петербург Летучим Голландцем на риф Петропавловки.
Как шило в мешке. ех, полцарства за слово! Снежком на губах обернется не всякий. В полплощади, в полканители дворцовой Ворочался сонным медведем Исаакий.
Ждет белый покой. И похерены крыши В грязь ржавчиной лет. Но поверх, обязательно, Мы, не спеша, пару сотен напишем Наших имен и имен прилагательных.
Странных имен, нам самим не понятных, Воздух, глотая взахлеб и с разбега, Чтоб облаков черно-белые пятна Ночью осыпались тающим снегом.
А в небе солнце светит, Да ветер бесится. Один деньги месит, Другой повеситься. Кто небу радовался, Кто реки пил до дна, Злой рок подкрадывался- Всё возвращал сполна. Кто на земле лежать любил, Теперь в земле покоиться, Кто просто жил да был Теперь хорониться. И каждый мог великим стать, Да не успел чуть-чуть. Придут к тебе заставят встать И отправляться в путь.
Сколько было их, смешных и прекрасных!!! Сколько было светлых, безоблачных дней. И явидел много смертей нелепых и разных, Но ни одна из них не стала моей.
Кто перед смертью вдруг Увидит солнышко, Тогда долой испуг!!! Падёт на донышко. Да не один помрёт. А с громкой песнею Так и не страшен чёрт. Так интереснее. А сам порёт- огонь зажжёт, Да память светлая. А на могиле ветер нот Поёт куплетами. Покой да благодать, Нет больше сладости. Душе в раю гулять. А смерти в радости.
Сколько было их смещных и прекрасных!!! Сколько было светлых, безоблачных дней. И явидел мн...ЕщёСколько было их....(Посвящение А.Башлачёву)
А в небе солнце светит, Да ветер бесится. Один деньги месит, Другой повеситься. Кто небу радовался, Кто реки пил до дна, Злой рок подкрадывался- Всё возвращал сполна. Кто на земле лежать любил, Теперь в земле покоиться, Кто просто жил да был Теперь хорониться. И каждый мог великим стать, Да не успел чуть-чуть. Придут к тебе заставят встать И отправляться в путь.
Сколько было их, смешных и прекрасных!!! Сколько было светлых, безоблачных дней. И явидел много смертей нелепых и разных, Но ни одна из них не стала моей.
Кто перед смертью вдруг Увидит солнышко, Тогда долой испуг!!! Падёт на донышко. Да не один помрёт. А с громкой песнею Так и не страшен чёрт. Так интереснее. А сам порёт- огонь зажжёт, Да память светлая. А на могиле ветер нот Поёт куплетами. Покой да благодать, Нет больше сладости. Душе в раю гулять. А смерти в радости.
Сколько было их смещных и прекрасных!!! Сколько было светлых, безоблачных дней. И явидел много смертей счастливых и разных, Но ни одна из них не стала моей.
Кто воевать идёт Кто пить да песни петь И тот, и тот умрёт Подстережёт их смерть. Кто жизнь ловил собой, Как гром и молнии, Кто воевал с судьбой, Того и помнили. Другой не принял риск, И будто прятался И обманул он жизнь, Он ей не радовался. Да уровняла смерть, Исход один всегда, НО если будешь петь, Воскреснешь навсегда!!!
Сколько будет их, смешных и прекрасных!!! Сколько будетсветлых, безоблачных дней. И я увижу много смертей нелепых и разных, И одна из них всё-таки станет моей!!!
Я выпал из жизни, как из окна,
Все так же в углу каменеет луна,
Все так же скрипит на улице снег,
Все так же пугает времени бег.
Меняются лица, мечты и дела,
Вот только любовь по-прежнему зла,
И муторно думать о том что вчера,
Сегодня и завтра все та же игра.
Игра, где до боли заучена роль,
Игра, где никто не меняет пароль.
И следствия нет без особых причин,
Когда вместо сына рождается свин.
Я в зеркале вижу четыре окна
И за одним, конечно- весна, Прыщавый студент, рекламный плакат
И вечный беспечный полет наугад.
Остановило время бег мгновений,забыты и минуты и часы,твой песенный и стихотворный гений застыл в песках нейтральной полосы.А небо переполнено грозою-вот-вот сорвутся ветры с поводков,в галоп весна,умытая слезою,грохочет гром стальных ее подков.Что ж все не так?Ну чем мы провинились?В песках цветам вовек не расцвести,победа и успех всего лишь снились,а до финала,знаешь,не дойти...
Он не пел про любовь, Да только в каждой строке, Как подснежник, сама пробивалась она... То корявым рубцом, да на левой руке, То тугою петлёй... то проёмом окна...
И кричащей струной... да под настойку сердец, Да хоть бы кто-то услышал в пустынном раю... А нам бы денег и девок, да чтобы стыл холодец, Да чтобы пляски пошире... ну дай хоть я допою...
Да так, чтоб голос вразнос... Да так, чтоб струны порвать! Да так, вены наружу...Да так, чтоб на пол стакан... И заткнуться потом... Потому, что плевать Нам на стоны Христа и на гвозди из ран...
А за вечным огнём... да из зелёного льда... Тво
...Ещё
Он не пел про любовь, Да только в каждой строке, Как подснежник, сама пробивалась она... То корявым рубцом, да на левой руке, То тугою петлёй... то проёмом окна...
И кричащей струной... да под настойку сердец, Да хоть бы кто-то услышал в пустынном раю... А нам бы денег и девок, да чтобы стыл холодец, Да чтобы пляски пошире... ну дай хоть я допою...
Да так, чтоб голос вразнос... Да так, чтоб струны порвать! Да так, вены наружу...Да так, чтоб на пол стакан... И заткнуться потом... Потому, что плевать Нам на стоны Христа и на гвозди из ран...
А за вечным огнём... да из зелёного льда... Твой последний запой... в необъятной дали, Где в хрустальном окне зацепилась звезда, И на снежных обоях... картины Дали...
Но ты постой, не спеши разбивать полынью... Да мне бы тоже туда... да только страшно ступить За последний барьер. И видно чашу свою С горько красной отравой... а придётся допить...
И по стеклу всё равно, хоть кричи не рычи, А придётся ступать до последней версты... Мимо песен ушедших... в холодной ночи, Мимо вечных Поэтов... огибая кресты...
Он не пел про любовь... Только в каждой строке, Как молитва... сама... зачиналась она... То корявым рубцом... то дырой на виске... То тугою петлёй... То проёмом окна...
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 25
За поэтов у нас не пьют.
Растоптали и отметелили,
А теперь вот поклоны бьют.
Пусть винтовка натрёт плечо вам,
Стань солдатом родной страны.
И Россия без Башлачёва -
Как гитара без лучшей струны.
Всем теперь превосходно видно:
Кто имеет душу - не дышит.
И не стыдно, когда обидно,
Но постыдно, когда не слышат.
"Не резон нам играть с мальчишкой!
Много ль надо - в окно упасть
И, упав, стать великой шишкой,
Разевая посмертно пасть!
И какой он, скажите, гений,
Если выбрал такой маршрут?
Есть таланты куда нетленней,
И неплохо они живут".
Как не нравится голос хриплый,
У кого баритон и бас.
Как же прав был поэт тот гиблый,
Посылая к чертям всех вас!
Вы себе лучше срок отмерьте,
Не считая чужой урон.
Менестрели сильнее смерти,
Это - вечный почётный трон.
Ты, судьба, не забудь урока,
Направляя свой пистолет.
Стать поэтом не хватит срока,
Проживи ты хоть триста лет.
Буря стихнет, и станет суш...ЕщёАлександру БашлачёвуВ чистом поле метут метели,
За поэтов у нас не пьют.
Растоптали и отметелили,
А теперь вот поклоны бьют.
Пусть винтовка натрёт плечо вам,
Стань солдатом родной страны.
И Россия без Башлачёва -
Как гитара без лучшей струны.
Всем теперь превосходно видно:
Кто имеет душу - не дышит.
И не стыдно, когда обидно,
Но постыдно, когда не слышат.
"Не резон нам играть с мальчишкой!
Много ль надо - в окно упасть
И, упав, стать великой шишкой,
Разевая посмертно пасть!
И какой он, скажите, гений,
Если выбрал такой маршрут?
Есть таланты куда нетленней,
И неплохо они живут".
Как не нравится голос хриплый,
У кого баритон и бас.
Как же прав был поэт тот гиблый,
Посылая к чертям всех вас!
Вы себе лучше срок отмерьте,
Не считая чужой урон.
Менестрели сильнее смерти,
Это - вечный почётный трон.
Ты, судьба, не забудь урока,
Направляя свой пистолет.
Стать поэтом не хватит срока,
Проживи ты хоть триста лет.
Буря стихнет, и станет суше,
И ослабит тоска тиски,
Но глаза твои смотрят в души
Через твердь гробовой доски.
Не испорчен, раз не помянут,
Но не сгинет немой указ.
Был Христос на кресте растянут,
Исполняя чужой наказ.
Из тетрадки, как из тюряги,
Рвутся строки на вольный вой.
В землю брошенные бродяги
Окупают себя с лихвой.
Мы поспорим ещё с воронами!
Кто-то будет опять не спать.
Зарядив свой ум стих-патронами,
За тебя, брата, воевать.
Автор: Дмитрий Ляляев
Город блистательных мудрецов
Спал, посапывая тихо телом.
Лишь по бульварам, не занятый делом,
Бродил чудак под звон бубенцов
По тихим, кривым, улочкам серым
Мелодия гимна плыла.
Тех, у кого ни во что нет веры
И заброшены все дела
Ведь в этом мире мышиного цвета,
Где слез и веселья нет,
Ударь в литавры, крикни: "Вы, где там?!"
И не услышишь ответ
Прослыл он опасным весьма человеком,
Был злою молвой осуждён.
Ушёл он из города, и лишь добрый пекарь
Украдкой вздохнул о нём
Город блистательных мудрецов
Спи спокойно, посапывая тихо телом!
Ведь не бродит не занятый делом
Чудак под звон бубенцов
...Чисто сработали палачи
В соседнем граде глупцов.
И в пыли у дороги молчит
Связка его бубенцов
Автор: Светов Сергей
…Взрывался, струн не жалея,
Свет оголённого сердца.
Кожа души леденела,
Выход ищя, чтоб согреться...
Скачущей лошадью ярой,
В быстром аллюре все годы,
Жёг удила да пожаром
Слов, обрывая поводья!..
…Плахой Отчизна гудела,
Стук топоров как кукушки...
Сколько голов побурело,
Кровью впитавшейся в стружки!..
Окна глазницами сверлят
Небо, пытаясь добиться
Правды, надежды и веры
К жизни – поруганной птице...
Песня в клокочущем горле
Рвётся, бунтует и плачет.
Сердце с душою в раздоре,
Может ли тут быть иначе?!.
Хлеба заместо к ладоням
Тянутся чёрные гвозди.
Колокол скинут и... вгонят,
Путь сократив до погоста!..
Алым отсветят берёзы,
Кроны склонив осторожно...
В небо потянется к грозам
Вновь молодой подорожник.
..Вёсен его двадцать восемь
Редкою меряны мерой –
Вечной дорогою в осень,
С настежь распахнутой дверью...
13 ноября 2004
Автор: Серик Кульмешкенов
Это был Человек, это был Метеор,
Это было Чудесное Чудо!
Только время, с ухмылкой, подкралось как вор -
Чуда нет! Где искать и откуда?
Удивительна вещь - мне его не хватает:
Ткнешься носом, как будто слепая щень -
В жизни это бывает, поверьте, бывает!
А оно - просверкнет, в зубы даст и растает:
И душа - нараспашку, совсем набекрень!..
Погоди! Ты же было! Ты здесь вот стояло!..
Ты сверкало, светило; ты обогревало -
Ты зачем? Ты к кому? На кого всех оставил?!
Потравил, покуражил; только плечи расправил -
Навострил перья слов, полоснул - был таков!
Лишь крылом по крови раз чиркнул, да вспорхнул.
Вот и я - не успела, встрепенулась, да села:
Так вздохнула, всплакнула, подышала, да встала.
И пошла, побрела, поплелась: в ту же грязь:
А ты - был и ушел, было и небывало:
Давно: Опоздала я, опоздала!..
Автор: kuguarra
По шести белым струнам нерва
Пальцами перебор, перебой,
Не последний я, и не первый.
Третий – есть ещё Любовь и Боль.
Та Любовь, покинувшая время
Вот она, лебедем над временем летит!
Та, которая и крылья, и бремя,
Позабывшая сказать: “Прости…”
Позабывшая? Ну и слава Богу!
Не прощаюсь, хоть порой невмоготу,
Подойдя к печальному итогу
Вместе плюнем на последнюю черту
И пусть кругом мудаки и стервы
Отдают свои души – на убой.
Не последний я. И не первый.
Третий – есть ещё Любовь и Боль.
Боль, которую пытаешься спрятать
В мутном омуте вина утопить
И не плакать, но твой липовый лапоть
Шлёпает к копытцу водички попить
И под болью клонишься к святыням,
Вон, иконы, свечек тёплая муть,
Все святые – парни очень крутые
Жаль, что толку от них самую чуть.
Чудь начудила, намеряла меря
И вот полынья, вот кровь по краям
И пока я плыву, есть мера
Для Любви и Боли – душа моя.
Не последний я. И не первый.
Третий – для Любви и Боли причал.
По...ЕщёЯ вернусь. Памяти А. Башлачева
По шести белым струнам нерва
Пальцами перебор, перебой,
Не последний я, и не первый.
Третий – есть ещё Любовь и Боль.
Та Любовь, покинувшая время
Вот она, лебедем над временем летит!
Та, которая и крылья, и бремя,
Позабывшая сказать: “Прости…”
Позабывшая? Ну и слава Богу!
Не прощаюсь, хоть порой невмоготу,
Подойдя к печальному итогу
Вместе плюнем на последнюю черту
И пусть кругом мудаки и стервы
Отдают свои души – на убой.
Не последний я. И не первый.
Третий – есть ещё Любовь и Боль.
Боль, которую пытаешься спрятать
В мутном омуте вина утопить
И не плакать, но твой липовый лапоть
Шлёпает к копытцу водички попить
И под болью клонишься к святыням,
Вон, иконы, свечек тёплая муть,
Все святые – парни очень крутые
Жаль, что толку от них самую чуть.
Чудь начудила, намеряла меря
И вот полынья, вот кровь по краям
И пока я плыву, есть мера
Для Любви и Боли – душа моя.
Не последний я. И не первый.
Третий – для Любви и Боли причал.
По шести белым струнам нерва
Я вернусь к вам, как обещал…
Автор: Евгений Плотников
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал?
Эх, Саня Башлачёв, да зачем же так?
Ты ж судьбу свою просил, знать того не ведал
Если жалко четвертак, так давай пятак
У тебя душа звенит, вовсе не утроба
У тебя звенит душа, ты поёшь в ответ
На вопрос, даёшь совет, говоришь: ”Попробуй”
Только чем же им звенеть, если души нет?
Жизнь стремительно летит для лихих сорвиголов
Ты жил где-то вдалеке от всем понятных схем
Только слышен нынче смех Русских колокольчиков
Много реже, а теперь нет его совсем…
Слишком рано забрала жизнь твою старуха
Ты же жил и ты же пел нам ещё вчера
А ты б такое ей шепнул на больное ухо
Что б от хохота тряслись мощи до утра
Заскучала без тебя жизнь, твоя невеста
Кто ж ещё сумеет так с горем пополам
Замесить для всей страны дрожжевого теста
Выйти утром, посчитать всех небритых дам
Смерть сопит через плечё холодно и глухо
С ней под ручку, как всегда, подлая беда
Попрощаться к нам зашёл навсегда Санюха
Да и остался так у на...ЕщёПосвящение Александру Башлачёву
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал?
Эх, Саня Башлачёв, да зачем же так?
Ты ж судьбу свою просил, знать того не ведал
Если жалко четвертак, так давай пятак
У тебя душа звенит, вовсе не утроба
У тебя звенит душа, ты поёшь в ответ
На вопрос, даёшь совет, говоришь: ”Попробуй”
Только чем же им звенеть, если души нет?
Жизнь стремительно летит для лихих сорвиголов
Ты жил где-то вдалеке от всем понятных схем
Только слышен нынче смех Русских колокольчиков
Много реже, а теперь нет его совсем…
Слишком рано забрала жизнь твою старуха
Ты же жил и ты же пел нам ещё вчера
А ты б такое ей шепнул на больное ухо
Что б от хохота тряслись мощи до утра
Заскучала без тебя жизнь, твоя невеста
Кто ж ещё сумеет так с горем пополам
Замесить для всей страны дрожжевого теста
Выйти утром, посчитать всех небритых дам
Смерть сопит через плечё холодно и глухо
С ней под ручку, как всегда, подлая беда
Попрощаться к нам зашёл навсегда Санюха
Да и остался так у нас в сердце навсегда
Эх, Саня Башлачёв, что же ты наделал?
И душа умчится вверх прямо в облака
Ты же стал для нас родным, знать того не ведал
И ловил открытым ртом капли молока
25.11.1999г.
Автор: Роман Бердов
Мы споём-сыграем десять песен о том,
Как любят джаз и как любят вино
О том как колокольца все эпохи подряд
Звенят, звенят, звенят, звенят, трезвонят, звенят!
Кого проймет от песен, а кого от вина
И кто услышит стон на верхней струне
Как колокольца пляшут в такт двузвучно звеня
Двузначно крича в наркотическом сне
Гляди поля за ними лес, а вон и тиха речка
Несет Ванюша в рукаве хрустальное колечко
А вон и солнце по пятам на золотой уздечке
Идет Ванюша в млечный путь пересекая вечность
Но он успеет до того пройти вдоль синей речки
И надышаться в полный рост дымами от царь Ц печки
Раскинуть руки в пустоте, вдохнуть раскрытой грудью
И не задумываясь вниз Ц к началу, к перепутью
И пусть дымят костры у Шексны-реки,
Пусть в сотый раз опять печаль моя светла
И знаю я Ц вовек мне не понять ни зги
Чья дочь тогда вела.. Нет, ведет!! К роднику быка
Мы споём-сыграем десять песен о том,
Как любят джаз и ка...Ещё"Мы споём-сыграем десять песен о том..."
Мы споём-сыграем десять песен о том,
Как любят джаз и как любят вино
О том как колокольца все эпохи подряд
Звенят, звенят, звенят, звенят, трезвонят, звенят!
Кого проймет от песен, а кого от вина
И кто услышит стон на верхней струне
Как колокольца пляшут в такт двузвучно звеня
Двузначно крича в наркотическом сне
Гляди поля за ними лес, а вон и тиха речка
Несет Ванюша в рукаве хрустальное колечко
А вон и солнце по пятам на золотой уздечке
Идет Ванюша в млечный путь пересекая вечность
Но он успеет до того пройти вдоль синей речки
И надышаться в полный рост дымами от царь Ц печки
Раскинуть руки в пустоте, вдохнуть раскрытой грудью
И не задумываясь вниз Ц к началу, к перепутью
И пусть дымят костры у Шексны-реки,
Пусть в сотый раз опять печаль моя светла
И знаю я Ц вовек мне не понять ни зги
Чья дочь тогда вела.. Нет, ведет!! К роднику быка
Мы споём-сыграем десять песен о том,
Как любят джаз и как любят вино
О том как колокольца все эпохи подряд
Все стонут, стонут, стонут, трезвонят, звенят
Автор: Денис Пашутинский
Осенняя дымка и пыль, точно сны
За тридевять лет и земель переношены
В прозрачный салон светской дамы - зимы,
Что гостем нежданным, забытым, непрошеным.
И сны, и слова к октябрю приурочены,
И долгий покой, только где же найдешь его?
Жаровни каштанов, рябин кровоточины,
я ими был куплен и продан задешево.
Дождей оперившийся гомон пел арию
Засушенных листьев и выжженной прерии,
Отточенной бритвой скользил по гербарию,
По пульсу стиха и по сонной артерии.
Где нерв, где струна? Дышит воздух взатяг,
Толпой юродивых сады перекрещены.
И в черепа желтых костей крепостях
Надрыв Башлачева, как по небу трещина.
За сотни земель, только, чур, меня, чур,
Сны кариатид из корней забегаловки,
Где Всадник, и медный летит Петербург
Летучим Голландцем на риф Петропавловки.
Как шило в мешке. ех, полцарства за слово!
Снежком на губах обернется не всякий.
В полплощади, в полканители дворцовой
Ворочался сонным медведем Исаакий.
Ждет белый по...Ещё"Осенняя дымка и пыль, точно сны"
Осенняя дымка и пыль, точно сны
За тридевять лет и земель переношены
В прозрачный салон светской дамы - зимы,
Что гостем нежданным, забытым, непрошеным.
И сны, и слова к октябрю приурочены,
И долгий покой, только где же найдешь его?
Жаровни каштанов, рябин кровоточины,
я ими был куплен и продан задешево.
Дождей оперившийся гомон пел арию
Засушенных листьев и выжженной прерии,
Отточенной бритвой скользил по гербарию,
По пульсу стиха и по сонной артерии.
Где нерв, где струна? Дышит воздух взатяг,
Толпой юродивых сады перекрещены.
И в черепа желтых костей крепостях
Надрыв Башлачева, как по небу трещина.
За сотни земель, только, чур, меня, чур,
Сны кариатид из корней забегаловки,
Где Всадник, и медный летит Петербург
Летучим Голландцем на риф Петропавловки.
Как шило в мешке. ех, полцарства за слово!
Снежком на губах обернется не всякий.
В полплощади, в полканители дворцовой
Ворочался сонным медведем Исаакий.
Ждет белый покой. И похерены крыши
В грязь ржавчиной лет. Но поверх, обязательно,
Мы, не спеша, пару сотен напишем
Наших имен и имен прилагательных.
Странных имен, нам самим не понятных,
Воздух, глотая взахлеб и с разбега,
Чтоб облаков черно-белые пятна
Ночью осыпались тающим снегом.
Автор: Zanzegi
А в небе солнце светит,
Да ветер бесится.
Один деньги месит,
Другой повеситься.
Кто небу радовался,
Кто реки пил до дна,
Злой рок подкрадывался-
Всё возвращал сполна.
Кто на земле лежать любил,
Теперь в земле покоиться,
Кто просто жил да был
Теперь хорониться.
И каждый мог великим стать,
Да не успел чуть-чуть.
Придут к тебе заставят встать
И отправляться в путь.
Сколько было их, смешных и прекрасных!!!
Сколько было светлых, безоблачных дней.
И явидел много смертей нелепых и разных,
Но ни одна из них не стала моей.
Кто перед смертью вдруг
Увидит солнышко,
Тогда долой испуг!!!
Падёт на донышко.
Да не один помрёт.
А с громкой песнею
Так и не страшен чёрт.
Так интереснее.
А сам порёт- огонь зажжёт,
Да память светлая.
А на могиле ветер нот
Поёт куплетами.
Покой да благодать,
Нет больше сладости.
Душе в раю гулять.
А смерти в радости.
Сколько было их смещных и прекрасных!!!
Сколько было светлых, безоблачных дней.
И явидел мн...ЕщёСколько было их....(Посвящение А.Башлачёву)
А в небе солнце светит,
Да ветер бесится.
Один деньги месит,
Другой повеситься.
Кто небу радовался,
Кто реки пил до дна,
Злой рок подкрадывался-
Всё возвращал сполна.
Кто на земле лежать любил,
Теперь в земле покоиться,
Кто просто жил да был
Теперь хорониться.
И каждый мог великим стать,
Да не успел чуть-чуть.
Придут к тебе заставят встать
И отправляться в путь.
Сколько было их, смешных и прекрасных!!!
Сколько было светлых, безоблачных дней.
И явидел много смертей нелепых и разных,
Но ни одна из них не стала моей.
Кто перед смертью вдруг
Увидит солнышко,
Тогда долой испуг!!!
Падёт на донышко.
Да не один помрёт.
А с громкой песнею
Так и не страшен чёрт.
Так интереснее.
А сам порёт- огонь зажжёт,
Да память светлая.
А на могиле ветер нот
Поёт куплетами.
Покой да благодать,
Нет больше сладости.
Душе в раю гулять.
А смерти в радости.
Сколько было их смещных и прекрасных!!!
Сколько было светлых, безоблачных дней.
И явидел много смертей счастливых и разных,
Но ни одна из них не стала моей.
Кто воевать идёт
Кто пить да песни петь
И тот, и тот умрёт
Подстережёт их смерть.
Кто жизнь ловил собой,
Как гром и молнии,
Кто воевал с судьбой,
Того и помнили.
Другой не принял риск,
И будто прятался
И обманул он жизнь,
Он ей не радовался.
Да уровняла смерть,
Исход один всегда,
НО если будешь петь,
Воскреснешь навсегда!!!
Сколько будет их, смешных и прекрасных!!!
Сколько будетсветлых, безоблачных дней.
И я увижу много смертей нелепых и разных,
И одна из них всё-таки станет моей!!!
Автор: Михаил "Панк" Шелков
Сумасшедшая ночь, подноси мне листы,
Я их все подпишу, не оставлю пустыми.
Разбросаю слова, тяжелы иль просты
И на каждом листе напишу свое имя.
Не герой, не солдат, пусть ругают, не суть,
На привычном посту, в чистой белой рубахе.
Я уже на краю, верный выбрал свой путь
И на этом пути сам найду свою плаху.
Режет сердце весна, на ладони – ладонь.
Все достойны любви, негасимой и верной.
Опьяняют и лгут, в каждом слове огонь.
Но любовь описать слов не хватит, наверное.
Скольким быть впереди, нескончаемым дням.
Выжить проще простого трусам и ждущим.
Пусть идти нелегко по песку и камням,
Но дорогу осилит только идущий.
Не жалей для других теплоты и добра,
Постарайся не жить сам себе на потребу.
И когда сможешь звезды в охапку собрать,
Станет ясен тогда запах свежего хлеба.
Небо дарит слова. Как во время
...ЕщёСумасшедшая ночь, подноси мне листы,
Я их все подпишу, не оставлю пустыми.
Разбросаю слова, тяжелы иль просты
И на каждом листе напишу свое имя.
Не герой, не солдат, пусть ругают, не суть,
На привычном посту, в чистой белой рубахе.
Я уже на краю, верный выбрал свой путь
И на этом пути сам найду свою плаху.
Режет сердце весна, на ладони – ладонь.
Все достойны любви, негасимой и верной.
Опьяняют и лгут, в каждом слове огонь.
Но любовь описать слов не хватит, наверное.
Скольким быть впереди, нескончаемым дням.
Выжить проще простого трусам и ждущим.
Пусть идти нелегко по песку и камням,
Но дорогу осилит только идущий.
Не жалей для других теплоты и добра,
Постарайся не жить сам себе на потребу.
И когда сможешь звезды в охапку собрать,
Станет ясен тогда запах свежего хлеба.
Небо дарит слова. Как во время войны
К пересохшим губам сестры воду подносят.
Откровения слез и тревожные сны
Все до капли отдам, если только попросят.
21.09.2010
Автор: Владислав Старостин
Все так же в углу каменеет луна,
Все так же скрипит на улице снег,
Все так же пугает времени бег.
Меняются лица, мечты и дела,
Вот только любовь по-прежнему зла,
И муторно думать о том что вчера,
Сегодня и завтра все та же игра.
Игра, где до боли заучена роль,
Игра, где никто не меняет пароль.
И следствия нет без особых причин,
Когда вместо сына рождается свин.
Я в зеркале вижу четыре окна
И за одним, конечно- весна, Прыщавый студент, рекламный плакат
И вечный беспечный полет наугад.
Остановило время бег мгновений,забыты и минуты и часы,твой песенный и стихотворный гений застыл в песках нейтральной полосы.А небо переполнено грозою-вот-вот сорвутся ветры с поводков,в галоп весна,умытая слезою,грохочет гром стальных ее подков.Что ж все не так?Ну чем мы провинились?В песках цветам вовек не расцвести,победа и успех всего лишь снились,а до финала,знаешь,не дойти...
Он не пел про любовь,
...ЕщёДа только в каждой строке,
Как подснежник, сама пробивалась она...
То корявым рубцом, да на левой руке,
То тугою петлёй... то проёмом окна...
И кричащей струной... да под настойку сердец,
Да хоть бы кто-то услышал в пустынном раю...
А нам бы денег и девок, да чтобы стыл холодец,
Да чтобы пляски пошире... ну дай хоть я допою...
Да так, чтоб голос вразнос... Да так, чтоб струны порвать!
Да так, вены наружу...Да так, чтоб на пол стакан...
И заткнуться потом... Потому, что плевать
Нам на стоны Христа и на гвозди из ран...
А за вечным огнём... да из зелёного льда...
Тво
Он не пел про любовь,
Да только в каждой строке,
Как подснежник, сама пробивалась она...
То корявым рубцом, да на левой руке,
То тугою петлёй... то проёмом окна...
И кричащей струной... да под настойку сердец,
Да хоть бы кто-то услышал в пустынном раю...
А нам бы денег и девок, да чтобы стыл холодец,
Да чтобы пляски пошире... ну дай хоть я допою...
Да так, чтоб голос вразнос... Да так, чтоб струны порвать!
Да так, вены наружу...Да так, чтоб на пол стакан...
И заткнуться потом... Потому, что плевать
Нам на стоны Христа и на гвозди из ран...
А за вечным огнём... да из зелёного льда...
Твой последний запой... в необъятной дали,
Где в хрустальном окне зацепилась звезда,
И на снежных обоях... картины Дали...
Но ты постой, не спеши разбивать полынью...
Да мне бы тоже туда... да только страшно ступить
За последний барьер. И видно чашу свою
С горько красной отравой... а придётся допить...
И по стеклу всё равно, хоть кричи не рычи,
А придётся ступать до последней версты...
Мимо песен ушедших... в холодной ночи,
Мимо вечных Поэтов... огибая кресты...
Он не пел про любовь... Только в каждой строке,
Как молитва... сама... зачиналась она...
То корявым рубцом... то дырой на виске...
То тугою петлёй... То проёмом окна...
* * *
Андрей Гладышев
Кто был далёк от лести
Сплетается за окнами рассвет
И веки тяжелеют; поиск рифмы.
Твоё предназначение, поэт,
Не спать, когда вокруг танцуют нимфы.
Продолжить всё, что не успел нам тот
Сказать,кому закрыли рот,кто знает...
А может он,с неведомых высот,
За нами постоянно наблюдает.
Высоцкий, Башлачёв и Мандельштам,
Тальков и Цой: поэты и певцы.
Кто часть своей души отдал словам,
Чтоб смолкли власть имущие лжецы.
Кто был так незлобив и так без кож,
С надрывом нервы рвал,до самых кончиков,
Кто в песнях говорил:"Ты не молчи,
Когда приходит "Время колокольчиков"*
История всё ставит по местам.
Ведь время не стоит на том же месте.
Уйдёт в небытие словесный хлам
И вспомним всех, кто был далёк от лести.
* * *
© Copyright: Эли Селини, 2009
Свидетельство о публикации №1904154480