Пират

Дети... Книги...

Дети... Дети это ведь книжки.
Мы ж сами их пишем и сами читаем.
Роман считаем, нет, даже бестселлер.
Абзац за абзацем. Не нравится-вырываем!
А потом вдруг ХЛОП! И книга закончилась.
Разлетелись детки из дома по миру.
Мы берём в руки, якобы бестселлер
И начинаем читать с главы первой.
Не понимаем. Ведь правильно ж писано!
Читаем меж строк, ошибки свои ища.
А ведь писать надо было искренне.
Не от себя и точно не для себя!
Напиши про поле бескрайнее, дикое
И окропи это поле любовью нежной.
Напиши про зерно что в поле посажено
И ороси добротой, какой не было прежде.
Напиши про лето красное золотом,
Напиши про тёмную ночь серебром.
И тогда, может быть, со временем,
Эта книжеца станет Бестселлером!
А дети-дети это ведь книжки.
Мы ж сами их пишем
И сами читаем. Потом.