Мы другие, мы свои.

Да признаемся , чё уж там,
Мы не такие, как они,
Ведь дни для нас, не просто дни,
В них всё по полочкам, местам.
Вот утро дня, оно всегда
Чуток не выспавшись, лохмато,
Но на прогноз для дня богато,
От них на год семье еда.
Весь день - как белка, или лось,
Иль ломовая чья - то лошадь,
Ей и хотелось бы на площадь,
Да вот! Никак не довелось.
Привыкли мы всё до упора,
Чтоб до катушки, до угла
Вести, начавши их, дела,
Порой до и с собой раздора.
А от себя и до других
Не очень длинный путь стиха,
Коль совесть чья - то столь плоха,
Достойна уймы слов плохих.
Всё до упора. И любовь,
И ненависть к тому, что грязь,
Которую над адом князь
Готовит Миру вновь и вновь.
Когда для чистоты, то можем
Немного и в грязи поспать,
Себя измазать, измарать,
Но близких от беды острожим.
Такая блажь у россиян -
Отдать дороже, чем себе,
И к другу, как к своей избе...
И мелок немощных изьян.
Мы не такие! Мы свои!
Коль любим - любим до доски,
А ненавидим до тоски,
И с ней же ввязаны бои.
Нет на Земле другой такой
Национальности, как мы,
Мы - станародные сыны,
И вписаны одной строкой
Во все, от Бога скрижали,
Бегущими, но не спеша.
И жизнь в России хороша ,
Не то, что в Каннах и БалИ.
06.12.2025г.