(153)

Я редко стала записывать стихи.
Мне не о чем писать.
Нет чувств. Нет и переживаний.
Писать мне о погоде и природе стало скучно.
Одно и тоже, одно и тоже каждый день.
Летит неделя за неделей...
И год за годом пролетает жизнь.
Безделие мной правит, может даже лень...
Как всё и все вокруг мне надоели.
Я не люблю зиму с её морозами, метелью...
Я много сплю и бесконечными ночами
Покой беспечный обретаю.
В своих снах вижу я себя -
Я молода, красива и сильна.
Беспечна и успешна.
Я свободна...
Иду по жизни не спеша.
Собой довольна. Я хороша.
Я всё могу, мне всё подвласно.
Я счастлива. И я прекрасна.
Замужество меня сломало, надломило.
На годы руки я опустила.
Я превратилась в рабу семьи.
Уныло протекали дни мои.
Работа, ясли, кухня, магазины...
Ещё одна работа. Замкнут круг...
И многие десятилетия
Не видела я ничего вокруг...
Так жизнь моя прошла.
И вот однажды я поняла:
Исчерпан полностью мой жизненный лимит.
И в этой жизни ничего уже не значу.
Я никому и ничего давно уж не должна
Но я и не кому совсем не нужна...
Осталась я одна. Зачем и для чего жила?
Смотрю вокруг. Вокруг чужие лица.
И думаю. Может всё это сон? Мне снится?
Куда ушли мои счастливые года?
Мне не вернуть их никогда.
И, к сожалению, всё это мне не снится...
(153) 06.01.24