В трепете сердце на каждую строчку готово:
все ему впору, и все в откровенье годится.
Жизнью аукнется — кровью откликнется слово.
"Я вас любил", — прочитаешь и вздрогнешь под взглядом.
Вынешь: "То Бог меня снегом занес", — задохнешься.
Словно из щели, потянет бедой и надсадом,
станешь ее заколачивать и — промахнешься.
...Пусть бы неузнанной тенью, тропой безымянной
жизнь проходила походкою неуловимой,
в сумерках - серой, при свете заката - багряной,
легкой под ветром и ливнем взашеи гонимой.
Пусть бы неведомый стал стал бы ее беспокоить, —
шип ли обиды, восстанье ли чертополоха, —
только б не наша печаль — все назвать да присвоить,
вскинуть на плечи, тащить до последнего вздоха.
Только б не наше желанье — печатью своею
все запечатать и думать, что вышло — богато.
И, словно скряга — сундук, открывать — холодея —
снежное поле, где кто-то любил нас когда-то.
Олеся Николаева
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1