У каждого праздника — свой вкус.

Только прошедшее 9 Мая не совсем и не только праздник. И вкус у него особый.
Картошка, печёная в золе, — в самый раз.
Без фольги, без всяких излишеств, в чистоте. Чтобы жглась на пальцах, распахивалась рваной, обожжённой кожурой, истекала паром — как душой.
И в это крошливое, нежное, светло-бежевое — сверху соли. Простой, грубой, каменной. Чтобы кристаллики на зуб крошились — сухими слезами.
Не торопиться. Вдохнуть печёное — как есть, с нотами пепла, как эхо того огненного ада, из которого вышла вся наша нынешняя жизнь.
И сказать — мыслями, лучом, светом, прямо в небо: «Спасибо!»
Нет, не сказать. Прокричать.