Автор Админ группы ( цифрова́я живопись) Художник.

Он на женщин
Смотрит из окна,
Скучный, одичалый от разлуки,
Дразнят эти жесты, плечи, руки...
Женщины... Ему нужна одна!
За работой вновь он. Тишина.
Вспоминает кистью
Целый вечер,
Ходит как, смеётся как она,
Очи вспоминает, руки, плечи...
Встав спиной к проклятому окну,
Жадно лепит всё одну и ту же,
Лучше их? Не лучше и не хуже -
Все они сливаются в одну.
Он бы встал весёлый у окна
И махнул бы первой законной,
Но всего одна, как Джоконда,
У искусства женщина одна!
В тот зимний вечер
Милая велела,
Чтоб написал ей лето и сирень.
Чтоб что-то шелестело, зеленело,
Чтоб капал дождь,
Но был чудесный день.
Ей захотелось молодости сказки,
Чтоб снова май,
Деревья и цветы...
Но у него запасы чёрной краски,
А остальные тюбики пусты!
Но всё равно
Он принялся за дело,
За колдовство своё, за ремесло.
На полотне сирень залиловела
И задымилась зелень. Всё цвело!
И женщина сказала:
"Очень мило!"
Всего лишь, а не "Гений!"
И не "Бог!"
И как сумел он,
Даже не спросила.
И объяснить он этого б не смог.
Дымилась зелень.
Капал светлый дождик.
В далёкий май распахнуто окно.
Насвистывал тихонечко Художник,
Иль кисти мыл,
А может пил вино...
Чтоб чёрной краской
Голубое лето!
Вы спросите:
"Так в чём секрет его?"
Ах, никакого не было секрета.
Он был художник только и всего.