Лёля Панарина(графомания на грани...)

Свободным и гордым ты вылез из чрева... Когда всё достало и выход лишь в Вечность Никто не поймёт твоих внутренних страхов, Не нужно надеяться на человечность, Не будет салютов, помпезных замахов. И, если на трениках виснут коленки, Любуешься снова трухлявым сортиром, За это не ставят бессмысленно к стенке, Слилось всё в одно - неприятие миром. В один этот миг так мало остальное, По адскому курсу не взять ассигнаций, Всё тленно, убоги мечты - всё иное, Умершей последней нет реанимаций. И даже тогда, когда ты на исходе, В стаканах гранёных цветёт только плесень, Не смей сомневаться в последнем заходе, А нагло и смело пропой свои песни. Пусть будут неровными слоги припева,

Вновь в своих застряла двадцати... Вновь застряла где-то в двадцати... В двадцати минутах от побудки, В остановке. Снова нет маршрутки. И не знаю - нужно ли идти... Задождило... Май уже... Почти. В двадцати шагах стою от лета... Надоело мыслям взаперти - Странные, с душою первоцвета. Как когда-то песни и стихи Роем пролетают. В междустрочья Прячутся невинные грехи... И судьба сомнений - только в клочья! Заскочить в полупустой вагон И с друзьями фоточки в проходе, В Подмосковье выйти на перрон Музыкантам вторить в переходе. Как тогда - огромен этот мир, Даже ночью в окнах много света! Зонт украсил дождевой пунктир - Что ж я по погоде не одета?! Вновь в своих застряла двад

Глухонемыми стали типажи... Кофейный кейф и дум многоэтажность, И маты этой жизни в перекур. Какую-то забыли в прошлом важность Но научились главной из фигур. Её так ловко крутим средним пальцем, Себя чрез фильтры строго, мира для. В толпе безликой значимся скитальцем... Не мёртвая, пеньковая петля Так манит простотой финальных актов, Но что-то держит, раз пришёл рассвет. И сызнова калейдоскопы фактов, И поиск смысла... Пластик на обед... И просьбы в небо всюду шлют картонки, Как будто кто-то наверху прочтёт... Не вылететь бы в Никуда с бетонки, Летим, как по хайвею энный год. А там, за горизонтом, бродит лето, И гнёзда строят чёрные стрижи... В рассветной дымке люди-силуэт

Лошадок деревянные мечты... Без окон комната в провисшем подсознании, И дверь не сыщешь - то напрасный труд. Живут в ней мысли сумасбродные в изгнании И множество нелепейших причуд. Поля не паханы - блудливость междустрочия, В них вехи все ведут за горизонт. Рандомность бьёт всегда, увы, в сосредоточия, И души собирает адский фонд. Гуманность не в фаворе - множатся там странности, И споры, что всегда до хрипоты. И скорбно тают в цепких лапах той чуланности Лошадок деревянные мечты. И кажется, порой, что правит неприличие, И кукольное так противно "Ма!". Поставил цену кто за ложь и безразличие? Апрель, вы говорите? Нет! Зима. Наверно сотый круг по душной тёмной сеннице - Бос