Ночь.

Солнце давно опустилось,
Светит с другой стороны.
Ночное погасло светило –
Тучи заволокли.
С собой лишь листок и перья,
Моя голова и уклад.
Лучи прошедшего вдохновенья,
Мне в глаза слепят.
И снова хожу в бреду я,
Будто по полю иду,
Мысли мои словно пуля,
И пульсируют где-то на лбу.
Говорят, что нет больше рифмы,
Говорят мне, что рифма не та –
Только и слышатся ритмы,
Про серость в три этажа...
Безумно жить мне не ново,
И хотел бы поставить холстом,
Жизнь. И закрасить лилово-дубовым,
Широким своим полотном.
К сожалению, я не художник,
Но, заработав, игла,
Разбивая бумажные строки,
Пишет про жизнь творца.
Расскажет про красные зори,
Про сиреневый цвет за окном,
Про черноту той, земной юдоли,
И про дали, серебряным облитые молоком.
Теперь же не торопиться.
Отложив готовый листок,
Можно и удивиться -
Срок ночи давно уж истёк.
Никита Шейнмаер