Умный дом

— Вот эту хочу на день рождения, — Марина протянула смартфон, на экране которого красовалась реклама новой модели кофемашины с множеством функций и блестящим корпусом. — Посмотри, какая красивая. И капучино умеет делать, и латте. Денис взглянул на цену и поморщился. — Сорок восемь тысяч за кофемашину? Ты с ума сошла! — Почему с ума? Нормальная цена для качественной техники. — Нет, — коротко ответил муж, возвращая жене телефон. — В каком смысле нет? — В прямом. Никакой кофемашины не будет. Ты тратишь деньги как сумасшедшая и не заслуживаешь дорогих подарков. Марина нахмурилась и отвернулась. В глубине души она понимала, что Денис прав. Ей было двадцать пять лет, работала она администратором в частной клинике, зарплата чуть меньше, чем у мужа. Только вся ее зарплата уходила исключительно на личные нужды. За последний месяц она купила три новые помады, записалась на курс массажа лица, обновила гардероб и приобрела абонемент в йога-студию, куда так ни разу и не сходила. Денис тем временем

Осенний вечер в Москве выдался промозглым. Дождь стучал по панорамным окнам квартиры в элитном доме на Пречистенке, где жил Павел с женой Лилией. В гостиной, отделанной в модном скандинавском стиле, было тихо, только тикали настенные часы, купленные Лилией на какой-то распродаже в Милане. Павел сидел за ноутбуком и хмурился, глядя на экран, где таблицы с данными по квантовой механике отказывались сходиться. Его очки в тонкой оправе сползли на кончик носа, а твидовый пиджак небрежно висел на спинке стула. Лилия вошла в комнату, держа в руках стакан с соком. Ее длинные темные волосы спадали на плечи, а шелковый халат слегка распахнулся, обнажая кружевной топ. Она выглядела как модель с обложки, что, впрочем, и было ее главным занятием — поддерживать этот образ. Работа? Нет, это не про Лилию. Она предпочитала бутики, благотворительные вечера и инстаграмные кафе, где можно было случайно встретить кого-нибудь из списка форбс. — Ты опять за своими формулами? — спросила она, присаживаясь на

Ксения, которой было на тот момент восемнадцать лет, стояла посреди тесной комнаты в квартире матери. Жили они в городке, где самым ярким событием года был приезд передвижного цирка. На кровати валялись старые платья её мамы, Елены Александровны — синтетические, с выцветшими узорами, которые Ксюша примеряла, представляя себя где-нибудь в столичных бутиках. Она крутилась перед треснувшим зеркалом на кухне, поправляя волосы, и уже видела себя в другой жизни: с сумками как из глянцевых журналов, в окружении мужчин в дорогих костюмах. Мать, сидя за столом, чистила картошку и качала головой. — Ксюша, город — это не сказка. Там тебя никто не ждет. Вернешься через месяц, будешь реветь, а я что? Опять тебя за ручку водить буду? — Елена Александровна говорила ровно, но в голосе сквозила усталость. Ксюша фыркнула, даже не обернувшись. — Да что ты понимаешь? Я там не картошку чистить буду. У меня планы, мама. Планы. Она вернулась в комнату, бросила платье на кровать и вытащила из-под матраса биле

Геля влетела в квартиру, швырнув сумку на пол у входа. Часы показывали начало десятого. На кухне пахло давно остывшей едой. Вадим, сидя за столом, листал что-то на телефоне, но его поза — локти на столе, плечи напряжены — выдавала раздражение. На плите стояла сковорода с запеканкой, которую он явно готовил с расчетом на уютный вечер. — Ну что, героиня труда, вернулась? — Вадим поднял взгляд, и в его голосе сквозила смесь обиды и сарказма. — Я уж думал, ты ночевать на работе останешься. Геля закатила глаза, стягивая пиджак. — Вадик, давай без этого. День был такой, что я готова на стену лезть. Не начинай. Она плюхнулась на стул напротив, потирая шею. Вадим отложил телефон и посмотрел на жену, ожидая объяснений. Их двухкомнатная квартира в спальном районе Москвы была уютной, но тесной — типичное жилье для тех, кто тянется к мечтам, но пока топчется на месте. На подоконнике стояла пара кактусов, а на стене висел календарь с видами Черного моря. — Что стряслось? — спросил Вадим уже мягче,