Я подошла к художнику и негромко кашлянула.

Тот отвлекся от своих карандашей и приветливо улыбнулся.
- Здравствуйте, - сказала я. – Могу я попросить вас нарисовать мой портрет?
Мужчина кивнул и протянул мне еще один раскладной стул. Когда я на него уселась, художник наклонил голову и в течение нескольких секунд внимательно рассматривал мое лицо. При этом улыбка почему-то сошла с его губ, а брови слегка нахмурились.
Честно говоря, мне тоже не хотелось улыбаться. Хотелось склониться к коленям, сжать руками виски и сидеть в такой позе до тех пор, пока окончательно не исчезнет мерзкая пульсация.
Мама говорила, что мне не следует отправляться в эту поездку. Просила отложить ее до лета, когда погода станет покладистой, а врачи проведут еще одно обследование и назначат мне другие, более действенные препараты. Но я настояла на своем.
Во-первых, летом у меня не было бы отпуска. Во-вторых, мигрень дала мне небольшую передышку. В-третьих, я попросту устала вести однообразное, лишенное эмоций, существование, бояться каждого чиха и прислушиваться к малейшим изменениям в своем самочувствии.
Я – дура? Да, дура. Измотанная страшными головными болями, истово мечтающая хотя бы ненадолго вернуться к прежней здоровой жизни, почувствовать себя человеком, а не развалиной.
Аня давно звала меня к себе. После окончания университета мы хоть и разъехались по разным городам, однако продолжали дружить – созваниваться, переписываться в мессенджерах и социальных сетях. В прошлом году она приезжала ко мне в гости, теперь же настала моя очередь нанести ей визит.
В поездку я взяла ворох капель и таблеток. Судя по всему, мне придется пить их горстями, чтобы не испортить настроение ни себе, ни подруге.
Художник тихо кашлянул. Я перевела на него взгляд, и он жестом поманил меня к себе.
- Уже готово? – удивилась, поднимаясь со стула.
Он кивнул и развернул ко мне мольберт. Мои брови медленно поползли на лоб.
Шарж действительно оказался отличным. Лицо нарисованной девушки, большое и серьезное, было с фотографической точностью похоже на мое. Но удивительным являлось не это.
На моем плече художник поместил тощее злобное существо, напоминающее одновременно гоблина и дистрофичную обезьяну. Существо сжимало длинными крючковатыми пальцами огромный молоток и со злорадным удовольствием вбивало в мой левый висок толстый гвоздь.
Мигрень.
- Ничего себе, - выдохнула я. – Да вы волшебник!
Художник коротко улыбнулся, а потом взял ластик и поднес его к гоблину-обезьяне. Во взгляде мужчины появился вопрос: стереть?
- Не надо, - усмехнулась я. – Пусть останется. У меня время от времени бывают головные боли. Теперь я знаю, кто их вызывает.
Художник удивленно приподнял бровь. В его глазах читался новый вопрос: неужели мне не хочется избавиться от чудища, которое вызывает столь серьезный дискомфорт?
- Конечно, хочется, - сказала, с некоторым изумлением понимая, что для общения с людьми, этому человеку вовсе не нужно разговаривать. Его прекрасно можно понять и так. – Но это очень сложно. Лекарства дают временное облегчение, а боль все равно возвращается.
Мужчина понятливо кивнул, а потом склонился над шаржем и принялся аккуратно стирать существо, которое минуту назад сам же нарисовал. Я хотела его остановить, но неожиданно поняла, что с каждым движением его руки, отголоски боли в моей голове становятся тише, а я сама чувствую себя все лучше и лучше. Звуки больше не раздражают, солнечный свет не слепит глаза, а настроение с нулевой отметки уверенно ползет к облакам.
Как же так? После каждого приступа мне требуется время, чтобы прийти в себя. Когда боль уходит, я ощущаю слабость и тошноту, иногда даже бывает рвота. А сейчас – ничего.
Художник сдул с бумаги крошечные остатки ластика, а потом несколькими штрихами карандаша исправил мои губы и глаза. Теперь с рисунка на меня смотрела улыбающаяся девушка, веселая и здоровая.
- Боль ушла, - пробормотала я. – Боже… Ее будто никогда и не было!
«Приступы не вернутся, - сказал его взгляд. – Нужно было просто убрать их причину».
Я осторожно потрогала свою голову. А потом достала кошелек и дрожащими от волнения руками вытащила все лежавшие в нем деньги.
- Спасибо, - сказала, протягивая художнику купюры. – Спасибо вам большое.
Мужчина покачал головой и осторожно вытянул из кучи две сторублевых бумажки.
«Здоровье – бесценно, - улыбнулись его глаза. – Не надо за него платить».
Он снял шарж с мольберта и, свернув в трубочку, протянул мне. Я взяла его бережно, как ребенка.
- Вика! – позвала стоявшая неподалеку подруга. – У тебя все в порядке?
- Все хорошо, Аня, – ответила я. – Лучше не бывает…
#Бульвар_Грига #Сборник #рассказ_Шарж #Отрывок #фэнтези #Ольга_Богатикова
Электронная книга https://feisovet.ru/%D0%BC%D0%B0%D0%B3%D0%B0%D0%B7%D0%B8%D0%BD/%D0%91%D1%83%D0%BB%D1%8C%D0%B2%D0%B0%D1%80-%D0%93%D1%80%D0%B8%D0%B3%D0%B0-%D0%9E%D0%BB%D1%8C%D0%B3%D0%B0-%D0%91%D0%BE%D0%B3%D0%B0%D1%82%D0%B8%D0%BA%D0%BE%D0%B2%D0%B0 https://author.today/work/250440 https://www.litres.ru/book/olga-bogatikova/bulvar-griga-69583516/