Предыдущая публикация
Безглагольное...
Серж Панков
Белый саван дворовых акаций,
погребальная их тишина –
неподвижный эскиз декораций,
уместившийся в раме окна.
Занесённая снегом по плечи,
от испуга скамейка нема,
вымерзающий вид человечий
вечным холодом загнан в дома.
Как свидетельство тлеющей жизни,
проклиная метели труды,
одиноки в своём реализме
на искрящейся вате следы.
В леденеющем мире бездействий
неизменны, по воле зимы,
этот снег, безупречно торжествен,
безглагольное время и мы…
Следующая публикация
Комментарии 10
Не всеми слышемы, увы!
Из серебра на турникете,
Поэту видны лишь следы.
Ну, что поделать? Если розы,
Красивы, но шипы
Ты обнаружишь, если колят,
А, мы, лишь, цветом их восхищены!
А он, поэт, и шип готов воспеть,
Что он, так остр и гладок,
Что кажется, что шип готов расцвесть.
И будет так, коли поэту надо!
Разогнав вымирающий вид,
Вон скамейка, немая от снега,
Занесённая им же стоит.
С вдохновением рисуют морозы
На стекле нам букеты цветов -
И пионы, и белые розы,
И акаций ветвистый остов.
Безглагольное зимнее время
УсугУбит раскатанный лёд...
Русский мат, словно дикое племя,
Изрыгает "летящий" народ.
Лишь бы талант не леденел!
И лишь бы сердце не терпело стужи,
Пусть даже сам, чуть чуть заиндевел.
Февраль с друзьями, стылыми ветрами,
Метелями завьётся, завьюжит!
Он лишь бы душу завалил стихами,
От которых голову вскружит!