Я - бомж.
У меня нет квартиры. У меня нет машины. У меня нет ноутбука и телефона.
У меня нет детей. У меня нет родителей. У меня нет сестер, братьев и дальних родственников.
Порой у меня нет и меня.
Привет. Меня зовут Игорь, и я – бомж.
В
мире людей я не считаюсь человеком. Скорее грязью под ногами.
Неприятной, ненавистной и пачкающей их чистый мир. Они ходят рядом со
мной, они видят меня, но не замечают. Мужчины и женщины, старики и дети,
- все с отвращением морщат носы, поджимают губы и с какой-то надменной
гордостью отводят головы в стороны. Они словно говорят: «ты сам виноват в
том, что стал бомжом. Ты пропил все деньги, когда мог вложить их в
дело. Так когда-то сделал Я. Посмотри, я лучше. Я – человек. Ты – бомж. Я
– человек. Ты – никто». А сколько укора в их ясных взглядах! Они винят
меня, но я не понимаю за что. За то, что смею жить в их мире?..
Но,
знаете, не все так плохо. Порой, бывает, выйду вечером на улицу, да
встречу добрую женщину. Она посмотрит на меня, вздохнет как-то
грустно-грустно, и протянет буханку хлеба. Я возьму. Что ж не взять-то?
Скажу «спасибо большое» и поклонюсь даже. А у самого слезы глаза щиплют.
Я поскорее уйду, чтобы она не видела этих соленых ручьев, что мажут
грязь по лицу. Сяду возле подвала, да съем полбуханки. Остальное отдам
Адидасу – моему другу. Такому же бездомному, грязному и голодному, как и
я. Сперва я звал его «Адик», а теперь в шутку называю Гадиком. И жить
веселее становится, когда подзываю его, а он смотрит непонимающе и
вопрошает: «Эт я, чтоль, ГАДик?».
Иногда выдаются худые дни. Иду
порой домой (да, у меня есть дом – я расскажу о нем позже), да
повстречаю ребят шестого-седьмого класса. Их возраст еще слишком нежен,
но так зол… Они не могут пройти мимо, ведь я для них боксерская груша.
Безобидная, не способная дать сдачи. Пинать, бывает, начнут. Однажды
кирпичом мне в голову кинули, да так, что я сутки без сознания в луже
провалялся. Вчера вот повалили меня, да доской побили. Я потерял
сознание, а проснулся от того, что какая-то юная девушка мне голову
перевязывает, да тарелку супа протягивает. А я сижу, молча смотрю на нее
и плачу. В этот раз я не могу убежать. Только стыдливо голову опускаю,
да прячу глаза за сальными прядями седых волос. Спасибо тебе, добрая
девушка. Будь здорова, будь счастлива.
А каждый вечер я иду домой.
Захожу в старый подъезд, пропахший кошачьей мочой, дымом сигарет и
жареными котлетами. Такой грязный дом снаружи! – и такие добрые люди
внутри. Они знают меня. И не выгоняют. Сажусь возле двери, склоняю
голову набок, да засыпаю. А когда кто заходит и ругается, что темно хоть
глаз вырви – я просыпаюсь, достаю из кармана куртки коробок, да чиркаю
спичкой. Путь им освещаю. Сперва пугались, а теперь привыкли. А Андрюха,
бывает, с работы поздно вернется, да первым делом: «Гоша, ты опять на
посту уснул? Включай свет, а то сигарет не получишь!» Добрый парень. У
самого за душой ни гроша, а мне помогает. И кормит, и поит, и сигареты
покупает.
Так и живу. Не жалуюсь. Каждый день хожу по лезвию между добром и злом. И вот что я вам скажу… Добра больше. Я знаю – я видел.
-
Гоша, ну ты опять за свое? Включай свет, горе-электрик! Иначе не
получишь сосиску, – с шутливым недовольством говорит парень, находясь у
двери. Он опять задержался на работе. Не щадит его начальство. Не щадит…
– Ага! Солдат спит, а служба идет? Вставай, Гошан! Включай мне свет! -
Прости, но света нет. Ты не волнуйся, просто… спички кончились. Андрюха
начинает рыться в карманах, а потом достает телефон. Включает фонарик и
подбегает ко мне. Пытается нащупать пульс, которого больше нет. Но ты не
переживай, только не из-за меня. Вот лучше, на, возьми спички. Там
целый коробок.
Возьми и освещай себе путь тогда, когда будет темно. Теперь сам.
А знаете…
У меня не было квартиры и машины. Не было детей и родителей.
Но у меня был я. Привет, меня зовут Игорь. И я – человек.
Подписаться на Письма Добра http://delodobroe.ru/dobro
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев