Мы так привыкли в наших скоростях
откладывать привычные визиты...
Мол, что такого - ведь такой пустяк,
заеду завтра. Раз - а дверь закрыта.
И некому писать свое "прости",
и хочется упасть и не проснуться...
Ты что-то важное из жизни упустил -
в последний раз увидеть, улыбнуться,
обнять тихонько, помолчать вдвоем,
припомнить старые истории и песни...
А время исчезает день за днем.
Оно не станет слушать ваши "если"...
если - что?... А если их не станет, всех тех,
кому вы забываете звонить?
А если кто-то ждать вас перестанет,
пока вы все твердите "может быть"?
За этой суматохой ежедневной
мы слишком многое не можем разглядеть.
Вот потому я и пишу ему, наверно...
Я так боюсь однажды просто... Н
Как незаметно мчится наша жизнь... В калейдоскопе дней - потери и удачи, Шипы и розы, клевер и полынь..., И каждый миг по своему оплачен. А ночью видим мы цветные сны, Сны детства...В них легко и беззаботно... И понимаем - нет ничьей вины... В том, что назад вернуться невозможно