СОВЕСТЬ

Ваши руки, милорд, в крови, правда, совесть притом чиста.
За спиною горят мосты, разрушаются города.
Пережитых смертей — не счесть и не вспомнить прошедших битв.
Ваша совесть, милорд, чиста, только сердце порой болит.
Ваше имя произносить ближе к ночи боится враг.
Вам до боли знакома ложь и как будто неведом страх.
Для кого-то, милорд, вы — Бог, для кого-то — подлец и мразь.
Если б знали они о том, что за бремя такое — власть…
И карающий ваш клинок — как святая Господня длань.
Где холодный расчёт, где долг? Уже пройдена эта грань.
Вы, казалось, могли бы всё… Лишь в грядущее не взглянуть.
Да и лучше, милорд, не знать, чем закончится долгий путь.
Даже слабость у вас одна, но она, может быть, не в счёт.
Только странно в душе, когда её взгляд по сознанью бьёт.
Будто вы виноваты в том, что не делали никогда.
Может, руки-то и в крови, только совесть (ведь так?) чиста…
Вам знаком горький вкус вины и потери холодный плен.
Вам удачу Господь послал и покой отобрал взамен,
Так что времени нет на сон, и вся жизнь — череда из битв.
И не вам выбирать, милорд. То жестокой судьбы вердикт.
К вам в ночи не приходят сны, а до грёз вам и дела нет.
Вы оставите и в сердцах, и в истории яркий след.
Только хочется иногда с чистого всё начать листа.
Ваши руки в чужой крови. Ваша совесть, милорд… чиста?
V.A.