ОЛИВЕР ХОЛЛ

Умер 6 ноября 1875 в возрасте 62 года.
Мы смеялись над ним – ибо он отличался от всех.
Он смеялся над всеми – ибо мы были неотличимы.
Больше никогда не смеяться нам вместе.
Жуткий, но вместе с тем притягательный смысл строк на мраморе заставил меня поежиться, будто от холода. Хотя почему «будто»? Тут и впрямь было холодно – неизвестно почему, но температура в «Розовых Высотах» была заметно ниже, чем на улицах. Хотя в тесном пространстве должно быть наоборот.
Миновав пару памятников-статуй с печально поникшими головами, я попал в общий «безымянный» склеп – пожалуй, самое страшное место на кладбище. Норвудов и Ридов здесь не было. Не было имён вообще – только замурованные гробы без надписей, громоздящиеся друг на друге. Стена из мертвецов уходила вертикально вверх. Её вершину скрывал туман. Ни дат, ни скупых слов эпитафии. Из-за чего умерли эти люди? Когда? Кем они были при жизни? Уверен, что кое-кто в Глене знает ответы на эти вопросы... знает, но не говорит. Может быть, бедняг скосила эпидемия, подобная той, что бушевала в округе два столетия назад? Но ведь трупы чумных должны были кремировать, а не хоронить в склепах. Или, может, большой пожар? Нет, Глен не знал пожаров. Такую страницу истории не скрыть – она всё равно осталась бы обугленными домами и косыми кварталами... Тогда что? Что?..