Биенье сердца моего, тепло доверчивого тела... Как мало взял ты из того, что я отдать тебе хотела. А есть тоска, как мёд сладка, и вянущих черемух горечь, и ликованье птичьих сборищ, и тающие облака... Есть шорох трав неутомимый и говор гальки у реки, картавый, не переводимый ни на какие языки. Есть медный медленный закат и светлый ливень листопада... Как ты, наверное, богат, что ничего тебе не надо! Вероника Тушнова.
Нет комментариев