ПЬЕРО...

Прости меня, дружок, за пьяное перо,
На эту болтовню, пожалуйста, не сетуй,
Но знай, что до сих пор оплеванный Пьеро
На тоненьких ногах шатается по свету...
И мы, встречаясь с ним на ленточках дорог,
Не ведаем, бредя с Пьеро почти что рядом,
Что просто он подрос, напялил свитерок
И стер с лица сурьму,белила и помаду...
Но сбросив мишуру фигляра и шуту,
В нем корчится душа - орущая, былая
И полночью, когда с улыбкою у рта
Людские души спят, душа Пьеро пылает...
И на её огне он стряпает стихи,
И дремлет на плече у розоватой зорьки.
Рука его легка, глаза его сухи,
А строчки на бумаге солоны и горьки...
Но утро позовёт и сумку как суму,
Закинув на плечо, он скатится с порога.
И всё же я, представь, завидую ему!
И всё же я, поверь, иду его дорогой...
ВАДИМ ЕГОРОВ, 1970 г.