Простая не прочитанная книга...

Лежит на полке просто и пылится...
Сейчас читают все с помощью клика...
А она лежит и видит только лица...
Куда-то все бегут, не замечая боли...
Той боли, что в душе ее томится...
И хорошо, что нету в ее листах крови...
А то она не уставала б литься...
Она лежит и ждет тех нежных рук...
Которые прочтут ее с душою...
Ей хочется кричать "Ну где ж ты друг"...
И кинуться кому-нибудь на шею...
И вдруг проходя мимо бросив взгляд...
Увидев книгу ту под кучей пыли...
Он посмотрел и положил назад...
На этой книге слезы видны были...
Опять лежит... пылью покрываясь...
Уже не ждет и верить не желает...
И обо всем на свете забываясь...
Она те руки только вспоминает...
И тут вдруг он...пришел и взял ту книгу...
Она понравилась ему еще тогда...
Хоть не нужна она была целому миру...
Но видел он, что есть в ее листах душа...
Морали истории моей проста...
Вы ждите и не бойтесь пыли...
Такой как есть... кому то ты нужна...
Не все на свете о тебе забыли...
(Бабий Ю.В.)