Заблудиться в тебе, и не знать, где же выход на волю,

потерять, не найти ни тропинки, ни брода – до бреда.
Только сильные руки твои стали смыслом, настолько...
ощутимыми где-то на уровнях – света и ветра.
Так хотелось, как раньше – за чайкой вдоль маленькой бухты,
приходилось молчать, знаешь, не было слов адекватных.
Ты завьюжил мне сердце цветами, стихами и утром.
Но, сказал только – Сбудься, и мне захотелось обратно.
Я сбываюсь с тобой там, где терем с балконом на море*.
А, сбываясь, мечты почему-то всегда уставали,
превращаясь в суровые будни крутых и упорных.
Ты подашь снова руку мечте, со своих пьедесталов?
Но, сбываюсь по капле, забыв, как назвали мой город.
Забываюсь в тебе, и в твоей бесконечной погоне
за мечтой из минувшего |это святое, не трогать…|
Мне так надо сбываться, …мечты из поэзии родом.