У моего плюшевого мишки

Очень грустный взгляд.
Как у живого. Осмысленный. Слишком.
Его глаза говорят.
Он смотрит, мне прямо в душу
И вроде с немой укоризной.
Как будто я виновата, что трушу
Менять что-то в серой жизни.
Он плюшевый. Игрушка. Не живой,
А смотрит, будто сам он - совесть.
И тёмной
Промозглой
Осенней порой
Прослушает новую повесть.
Молча, конечно. Страдая от скуки.
Бездарностью моих строк насыщаясь.
А после, под гитарные муки
Смотрит, как я замыкаюсь.
Как в себя ухожу, будто в ракушку.
И прячусь от жизни.
Людей.
От света.
Как бесу в аренду душу
Сдаю до утра. До рассвета.
Мой плюшевый мишка меня понимает.
Я знаю, он слышит
Как ночью
Недужно
Я наволочку стираю
Не тою водой,
Какой нужно.
Мой мишка хороший и мягкий.
И я не могу его спрятать в коробку.
Хоть стала с возрастом мерзавкой -
Люблю его чёрный носик кнопкой..))