Легка ли судьба графомана простого?

О чём нам поведают капли чернил?
Рыча и зверея, столь нужное слово,
Искал он на струнах надорванных жил.
Ну где же? Ну где? Ни Музы, ни рифмы -
Вечерних стихов заскорузлый нарост
Извергнет на лист. Но подспудные рифы
Кружась, обходить он ещё не дорос.
Треклятую мерзость обыденной фальши
Убьёт здравый смысл. Тут как не крути,
А жизнь - она сволочь. С собою утащит,
Растреплет дрожащее сердце в груди.