Когда шагает в ногу Армейская толпа, То резонансы к Богу Доходят неспроста: В сиянии регалий, В бряцании наград Из командирских далей, Да из муштры бригад. Тогда потеет форма Под беспрестанный ор Чиновных резонёров, Идущих на рекорд Кондовой матерщины С лапшою на ушах В причудах дедовщины С тоской о мастерах. Им лишь бы докопаться До дутых мелочей, Чтоб опозорить братство, которое бойчей Напыщенных престижей, раздутости персон, Которым жопы лижет Хромой и подлый чёрт. Такой накатит праздник, Что метит всех под ноль: Заместо прощеваний Блинов воскресных воль. Нагрянет понедельник, Забросит кругозор За славные
Показать ещё