Б.

Окуджаве. Ю.Визбору ПОСВЯЩАЕТСЯ.
Московский дождь Вас не ласкает.
Теперь приют Вам вся Земля.
Поверьте, как Вас не хватает.
Поющих бардов голоса.
И мягкий голос Окуджавы.
С его грузинскою тоской.
Как он мечтал под виноградом.
Собраться за одним столом.
С такою легкостью пророчил.
Троллейбус синий всем кто ждал.
И свой Арбат он возвеличил.
Где он бывал и, где мечтал.
И романтичный Визбор знавший.
Что на Сретенке волейбол.
И не уходит поколенье.
Пока играет патефон.
И пусть закончен март в Домбае.
И лыжи вновь кого то ждут.
Как хорошо, что мы собрались.
И не кончается маршрут.
Пусть дождь Московский Вас ласкает.
Я Ваши слышу голоса.
Земля без Вас опять скучает.
Как без любви болит душа.