Прицела крест, последний где-то вдох.
И пуля вылетает приговором.
В конце пути ее, пока не крашен лоб
Кроваво-красным брызжущим колором.
И нет спасенья, скорость велика.
Ведь пуля не стрела, да и не финка.
Там в далеке смеется голова,
Не зная об ито...