Завидую иногда тем у кого она короткая и помнят они только яркие моменты. Я же отношусь к тем, кто помнит всё до мелочей, начиная чуть ли не с грудного возраста. Мозг безжалостно записывает запахи, фактуру, звуки, движение... Да, именно движения. Хотел сказать с фотографической чёткостью, но именно видео, а не фото.
Вот летит вертолёт, а мы детсадовцы скачем и хором орём кричалку-дразнилку "вертолёт-вертолёт, в вертолёте пусто, выросла капуста!"
Вот дырка в реечном детсадовском заборе, через которую мы сбегали с товарищем в лес, где среди лиственниц ели бруснику, голубику, редкую, но от того ещё более вкуснючую морошку, ярко оранжевые огонёчки.
Каждую травинку, трещинку... Еврашку, живущую в одном их каналов железобетонной панели, которую мы выманивали и подкармливали хлебом.
И как горько сознавать, что от того родного посёлка ничего не осталось, одни дражные отвалы и котлованы, котлованы и безжизненные каменные отвалы... "Враги сожгли родную хату"? Да нет. Просто списали целый посёлок на свалку истории и вспахали его в поисках последних крупиц золота. Ладно бы просто забросили, а то ведь и кладбище поселковое перепахали ироды. И некуда больше ехать. Нет площади, магазинов, детских садов, нет конторы, нет школы, куда пошёл в первый класс, нет котельной, нет столовой, нет почты, нет медпункта, нет стадиона, нет клуба, где принимали в октябрята и смотрели Фантомаса, нет домов моих друзей, нет родного дома... Боль. Пустота. Ожесточённость.
Ах, как легко тем, у кого нет такой долгой памяти.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев