Возраст...

Он для женщины - помеха.
Годы, как ни жалко, старят нас.
В них душа, как в кованых доспехах,
Каждый год - морщинкой лёг у глаз.
Возраст очень многое умеет,
Ценится старинное вино,
Только крепче молодое греет,
И быстрее опьянит оно!
В ярком свете радужно играет,
Вьётся змейкой, ручейком поет...
Неспроста по виду выбирают.
Редко кто за выдержку берет.
Яркий блеск хрустального бокала
Не сравнить с бутылочным стеклом,
Что пылилось в темноте подвала,
Его время вышло, истекло...
Возраст... Хоть особенною вехой,
Хоть его богатством назови,
Только он серьёзною помехой
Может стать для женщины в любви...
© Copyright: Марина Фомина, 2011
Свидетельство о публикации №111110109029