На пепелище...

На пепелище, где стоял родимый дом,
Он прибыл, осенью прохладной - в сорок пятом...
Смешалась горькая слеза его - с дождем,
Хоть, на войне считался, крепким он - СОЛДАТОМ...
От самой Волги до Берлина , прошагал...
Винтовка стала для него, как мать родная...
В боях, друзей своих, товарищей терял...
А нынче, сердца боль гнетёт его, тупая...
Он был семейным человеком до войны...
И вот теперь, совсем один, на белом свете...
Как встречи ждал, с своей женою и детьми...
И как мечтал о ней всегда... Все годы эти...
Ряд труб печных ему о многом, говорил...
( Стояли раньше, где села родного хаты...)
В районе слышал, о кончине земляков ...
(Их добивали, вермахта солдаты...)
Букетик листьев клёна, что собрал,
Он осторожно положил теперь , к порогу...
Верней, туда, где раньше был порог...
В душе испытывая - ярость и тревогу...
И кружку ключевой воды , налив
Накрыл ее тремя кусками хлеба...
К букетику поставил, на порог...
А дождь, всё сеял, с пасмурного неба...
Цигарку самосада закурил...
Задумчиво сидел, слегка качаясь...
Жизнь прошлую , в деталях , вспоминал...
Всё дальше, в её годы, углубляясь...
Леонид Чигарев.
12. 08. 18 г.